gmc

Tout le problème
Si tant est qu'il existe
Est dans comprendre
Regarder et voir
Ce que contient ce mot
Elucide le mystère
Et dégage les bronches
D'une poésie réaliste
Non empreinte
Des stéréotypes quotidiens

Assassin de château
Constructeur de rêves
Avec sa pelle à gâteau
Son sceau et son râteau
Dans les feuilles mortes
Que le ramoneur brûle
Sur la ville d'hier
Ferment de tsunami
Dont se gave les oies
Reines du martyre
De n'importe quoi
Pourvu qu'il soit réel

La littérature et la poésie
Se contrefoutent des encans
Et du people business
Uniquement racontés
Pour valoriser la gloriole
Du pseudo narrateur

La honte se marre
En lisant de pareilles sornettes
Elle qui n'est jamais sortie
Des ruines ambulantes
Appelées labyrinthes
Pour rester pudique

Un quintal d'évanescence en rut
Remue l'écume du marécage
Des idées reçues
Comme paquetage de parpaings
En guise de dot laborieuse
Des ouvriers de l'inculture

à François Bon

La garde angélique
Est une unité terroriste
Spécialiste du combat amphibie
De l'artillerie lourde
De la cavalerie légère
Et du parachutisme
Sans oublier une propension
A nourrir la propagande
Des subversions et séditions
De l'universelle pestilence

Formes d'engeance informelle, les Hell's Angels veillent toujours sur les psalmodies de l'homme à la cithare qui peint de son tapis volant les merveilleux paysages qui peuplent les décombres fumants des vallées ravagées par les apocalypses en tout genre. Meurtres en série sur le velours du temps, pluies acides, brûlots sans raison, la folie règne en territoire apache, plaines vertigineuses d'où les Mescaleros engendrent tous les matins la beauté aux yeux pâles et au souffle long. Une branche d'étincelles en bandoulière, les toréros sifflent des airs de m'as-tu-vu tels de valeureux lapins blancs écorchant la saveur lourde des caterpillars dans le gémissement langoureux des corbeaux et l'haleine fraîche des lilas blancs.

Le livre dure
Jusqu'à sa crémation
Par les lasers
Qui peignent sa réédition
Dans d'autres atours
Différents et identiques
Autres et mêmes
Intersection des flux contraires
De l'écriture et la lecture
Fusionnant dans un magma de cristal

Un pur effet de nu
C'est toute l'âme du recyclage
Pas un poil qui ne vienne
D'ailleurs que demain
Dans la spirale des tempos
D'un jazz aux yeux d'or
Porté par le vent immobile

Alors tu l'appelles nouveau
Si tu veux faire moderne
Tu l'appelles traditionnel
Si tu aimes les antiquités
Qu'importe donc le genre
Dans le présent perceptible
Que jamais la pensée ne voit

Les soleils souvent
Croient en leur pouvoir
De faire oeuvre utile
En peuplant l'oxygène
Des folies transparentes
Qu'exhalent leurs soupirs
Pulsés par un ventilateur
Ou un trombone en coulisse
Dans une larme de santal
Sur l'écume de brume