mardi, 04 mars 2014
WILD THING
Brûlures au premier degré
Le chant de la toile émeri sur le vernis
Les conventions et leurs craquelures
Comme sur un tableau de maître
Brûlures au second degré
La peau de bête qui fond
L'aigle s'éveille au premier souffle
Le diamant explose la gemme
Troisième dan pour guerrier
Danse du feu permanent
Là où règne la pluie
Dans un maelström étourdi
Fin des confidences dit le muet
Un manchot écrit l'Histoire
Qu'un vieil aveugle lit en souriant
De se sentir si jeune
20:10 | Lien permanent | Commentaires (2)
Commentaires
Et tandis qu'au sein du silence de sa plèvre radioactivée, un mot s'élève dans l'échancrure des séquelles, un souffle survient... Poésie... ?
Écrit par : La meunière | dimanche, 09 mars 2014
Et si tout cela... toute cette parole... n'était q'un mot "muet" de toute son existence ?... Poésie ? Ce pourquoi pas, nous pouvons v=bien le nommer ainsi... au printemps... ?
Écrit par : La meunière | jeudi, 13 mars 2014
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