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Je suis né au temps

Où l'on écorche les barbelés

Du goudron et des plumes

Comme essence de l'ouest sauvage

 

Du blues papille encore

Dans les oreilles qui écoutent

Comme autant de marins

Spécialisés dans les nœuds

 

Dans des lieux qui réprouvent

Les morales de cimetières

Les étincelles batifolent

Tandis que leurs sarments s'enivrent

 

Un dernier vert pour la route

Qui s'inscrit en faux

Les moissons brillent

Sur le pourpoint de suspension