gmc

Be too pushy
Don't smell like a pussy
Warriors like haka
With blood on their knives

Tell us what's your aka
What's dividing you
From the mainstream
Of the wasteland

The wind always goes crazy
In renegades hands
Those which claim that genocide
Is a wonderful word of love

And please no bullshit
Of so-called caring
Hit the ground of Tjukurpa
Or stay dead

Ensemencer le vent
Féconder les comètes
Laisser transpirer les galaxies
Dans un frisson d'extasy

Caresser le vent
Comme l'érection d'un geyser
Dont les spores inondent
La nuit de leurs senteurs

Boire le vent
Dans un calice
Et faire germer
L'hypothèse d'un lys

Rien n'est sur le point de
Comme tout n'est jamais advenu
Le langage s'éblouit de lui-même
En farandoles que l'oreille tamise
Selon son bon vouloir
Ou le gré de ses fantaisies sucrées
Qui parcourent de leurs auréoles
Des lectures embuées
Par les saveurs d'empire
Et les épices d'hallucination

There's a space
Behind the trees
A space without a place
Where the venom grows
In tattoos and lace

Behind the trees
Of the smokey desert
Hands are caressing
Sculptures of breeze
In warm embrace

Woodmen and rock stars
Follow the path of war
Among collapsing walls
Just for the beauty
Of a night at the opera

Le temps présent ne connaît
Du malheur que des fleurs
Perchées sur des vagues
Comme autant de spores
Que le tsunami égrène
En chapelets de petits bonheurs

Au temps présent
Seule une fontaine
Ignorante et alerte
Ensemence le terreau
De sa fécondité prégnante

Ailleurs
Dans le passé
Que revisite en permanence
La pensée carcérale
Des cathédrales de soupirs
Ponctuent la pluralité
Des conjugaisons

Au temps présent
Le temps ne présente plus
Le moindre soupçon d'importance
Dans la fraîcheur sylvestre
Qui embaume de son aura
Le moindre cachet d'extasy

Dans les petites épiceries
De l'espoir à crédit
De sérieux romanciers
Entraînent leurs boites
A danser des javas ampoulées
Que l'éclairage nocturne
Rend parfois fluorescentes
Au milieu des petits pois
Et autres navets hallucinés
Qui enrichissent les sambas