gmc

Sur l'orage un surf immobile
L'argent dans l'oeil et la main
Derrière l'écran des glycines

Sur les doigts une femme
A la danse d'or et de feu
Des écharpes d'étincelles en guise de cils

Au centre de la plaine
Le périmètre en fusion
De toutes les révolutions

On fleurit ce qu'on veut
En l'éternel printemps
La rivière coule au pied d'un roc
Pas une molécule qui ne sourit
Devant les stèles qui rendent hommage

On fleurit même les présidents
Dans leurs cache-pots chromés
Etendards de la représentativité
Au bal où les fous et les indigents
Dépensent leurs cachets de napalm

Tout fleurit mais rien ne bourgeonne
Si ce n'est l'acné des mal-entendants
Des ampoules plein les oreilles
Qui descendent sur la langue
Comme autant de quinine à sucer

La braise n'en peut plus de fleurir
En flamme en écharpe en corolle
Peu importe la forme du poison
Quand au sortir de la tombe
L'oxygène rutile en soieries