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L'Histoire est un art
Avec une muse légère
Comme l'aile d'un papillon
Les regards mornes plombent
Les récits et les contes
Ne retenant que ce qui leur permet
De valoriser des plastrons
Que la rouille se charge
Tôt ou tard
De ramener à leur juste valeur
12:07 | Lien permanent | Commentaires (2)
Commentaires
Danse macabre de la rouille
Qui parfois est poudre d'os
Danse futile de la douleur
Alliance résolue de tous les contraires,
Nous devons nous y rendre
Mais c'est en escaladant trop souvent
Des échelles de larmes
Or la chair et la pierre
N'ont pas la même chance
Devant le verdict du Temps
Écrit par : solko | samedi, 01 novembre 2008
Et pour temps s'y inscrire quand bien même illusoire écrit justement les contes et les récits de demain. Le tout est dans l'intention ?
Bien à toi
Écrit par : Alain | samedi, 01 novembre 2008
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