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Côté sauvage des villes, les troïkas laissent des traces évanescentes sur le velours de la neige qui bondit de cloche en cloche pour respirer l'odeur de 365 fromages de la république, histoire de raconter à ses arrières-petits-enfants l'auguste geste du semeur d'épouvante le soir au coin d'arbre qui peuple les veillées des murs de poussière dans le friselis étincelant d'une auberge espagnole où le portugais moyen n'hésite plus à trouver une intraveineuse dans une meule poussée par un barbare en mal de gloriole qui renverse les remparts des forteresses sans défense car pasteurisées depuis au moins Mathusalem dans un maelström de funiculaires sans scrupules qui débattent, non sans grâce, des merveilles d'un temps où jadis n'était pas né et où demain se demande encore pourquoi on l'a sorti de son réfrigérateur dont la température monte tel un écureuil dans un séquoia qu'aurait oublié de répertorier le garde-champêtre des enfants du paradis qui n'est autre que le loustic à l'eustache, persévérant du sourire dont les hallucinations thérapeutiques requinquent n'importe quel infirme du ciboulot, sans travail depuis la dernière place de grève recensée au carrefour des odéons de la nouvelle stalagtite fulgurante qu'ait jamais inventée la poudre à récurer les méninges que tout un chacun peut trouver en vente libre et gratuite chez son dealer de merveilles.