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Vient un temps
De voyage ou de guerre
De mouvements d'imaginaire
Où le loup appelle les nomades
A prendre la route des Indes
Pour retrouver le jardin birman
Sur lequel flottent les lotus
L'attente est pure constellation
D'épices et de teintures
Saveurs de fleur d'oranger
Arômes des faubourgs d'orage
Odeurs d'aquarelles et de sanguines
Légers bagages agencés
En une corolle d'aubépine
10:51 | Lien permanent | Commentaires (1)
Commentaires
La dernière strophe - parfaite.
Écrit par : Bamboo | lundi, 01 décembre 2008
Les commentaires sont fermés.