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De la cuisine où elle prépare ses cocktails Molotov pour célébrer les masques de la Mort Rouge, Baby Blue regarde son rejeton observer frénétiquement dans un miroir le portrait de Dorian Gray tout en essayant vainement de se rappeler où commence la chute de la Maison Usher. A la radio, tout va toujours très bien, pas de brillantes nouvelles hors un double meurtre dans la rue de la morgue. D'une lettre volée s'envole un scarabée d'or, en partance pour l'île de la fée dans une barrique d'amontillado, tel le coeur révélateur d'un chat noir à qui un pendule et un puits indiquent la direction du sur-place écrit sur le manuscrit d'une bouteille effectuant un demi-tour dans la descente d'un maelström de plumes d'autruche surfant sur la Voie Lactée. Les anges du bizarre ont toujours des philosophies de l'ameublement simples comme le bonjour d'un incendie pour entendre la puissance de la parole réverbérer ses pertes d'haleine comme un bonbon du premier décembre, c'est ainsi que l'homme se refait pendant la semaine des trois dimanches, caisse oblongue mutante qui devient phare à ses heures perdues dans l'enterrement prématuré du jardin des paysages.