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samedi, 20 décembre 2008

LES PLATS TRES FRAIS

Livre bourru moulant du noir
Les terres voguent sans fumée
L'or pas pris prend soin de son pied
Au poids ravi par une épaule

Grand émoi sans vendre un seul mot
Au harem où le vers abonde
Déplié comme un art de brame

Le vert invite les saisons
En guirlande sans aucun sens
Sous les babouches des bourgeons

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