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Dans les étraves ouvertes des sillages du rock'n'roll, les chalands passent le temps à écouter les balalaïkas nucléaires ensanglanter les marées de plomb pour éviter de sauver le soldat Ryen. Des groupies écervelées volent, portant les cygnes annonciateurs des nouvelles apocalypses, du feu, de la tripaille, des schrapnels labourant la nuit sur le poing ouvert des enclumes tandis que s'ouvrent des précipices insoupçonnables parfumés aux merveilles de génocide, quand les comètes ne sont plus que solitaire monté en chevalière sur un doigt de parfum qui resplendit en sous-main sur les tempos étranges de la folie qu'on désincarcère. Au fusain se dessinent des guerres sans histoire, comme des échelles à battre les records du monde d'ouverture de portes, pas de transport sans ascenseur, les périscopes de la cécité n'ignorent pas les lois de l'absence de gravité autre que les définitions de Richter sur le marchepied qui conduit à l'asile dont aucun aliéné n'a encore réussi à fermer les portes. En bref, pour faire simple, rien à cirer au pays des rollers qui surfent, assis de préférence, sur les glissières sans sécurité que l'arc-en-ciel découpe dans les verres à pied emplis de liquide amniotique dont les bulles contiennent les sceaux de la cire à empreinte aussi rapide que le ciment dont on leste les gueuses.