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De la force croit l'imbécile
Là où ne fleurit rien
Que de la poussière sans attrait
Une écriture croit le crétin
Qui ne voit toujours pas
Le sens de la rune
Un savoir prétend l'abruti
Dont la prégnance de l'oubli
Inonde les défécations
Une quête insinue le travesti
Qui fait la manche
Et pille les troncs
Pendant un temps absent
Le graal reprend un verre
Histoire de calmer son sourire
13:48 | Lien permanent | Commentaires (0)
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