gmc

 

De nos tipis en plexiglas

Nous allumons des tambours

Au scalp mordoré

Tapissant la brume de velours

D’une moelle où nos frères

Reconnaissent le sang des braves

Vert comme la lune en hiver

Rouge comme la neige bleue

Dont les stances modulent

Les collines de coriandre

Sur lesquelles se rejoue

Le casse du siècle

Dans le sourire du vent

La chaleur du blizzard

Et l’outrage fait au temps

 

 

Tu l’as dit l’indien

Des guitares à la main

Douces comme des scalpels

A l’atomique design

Profilage subsonique

Carénage de tendresse

Un panzerfaust ouvert

Sur les crépuscules anciens

Végétations affriolantes

Qui dessinent des volutes

Sur l’air du temps

 

 

Et nos chevaux galopent

Sur des pistes de fortune

Ne laissant en guise d’empreinte

Que la trace salée

Des étincelles de leurs sabots