gmc

Qui construit le vent
Qui roule sous les doigts
Des tempêtes sylvestres
Que le poignet enjolive
D'une once de surdose

Qui construit la mer
Qui raconte aux marins
Le sable fin
La poudre d'or
Ciselée comme un alizé
Carrossée de temps

Qui construit la pluie
Dont les cheminées
Sont des siphons
Sur lesquels le surf
Déploie des ailes de titane

Qui construit l'incendie
Qui ravage en douceur
Les lignes qui s'effacent
D'une paume en suspens
Sur un trapèze en quinconce

Qui que quoi
Dont on tire lesquels
Ou l'échelle
Si ça se trouve
Aux antipodes
Des ménestrels