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Pas de professionnel en poésie
L'amateur est roi de Crimée
Sans châtiment autre
Qu'un sourire au semtex
Implosion vivifiante
Qui défigure les sens
La poésie s'emballe
Sous des linceuls de vair
La mère des mers
Le père des paires
L'enfant au riot-gun
Un oued dénoué à Gordes
18:26 | Lien permanent | Commentaires (1)
Commentaires
Il en est qui s'autoproclament et se congratulent en longues cohortes de verbes, se retrouvent en des lieux officiels, sous les lustres de la renommée. Ils s'y constuisent le mythe d'être des professionnels en terre de poésie. Ceux-là entendent de leur reconnaissance le droit à donner des leçons...
Mais la poésie est ailleurs, vers les cimes orageuses qui dominent la plaine. Elle se nourrit de vent et de solitude en d'obscurs vallons où s'abreuvent les mots...
Celle-là, cachée sous les feuilages épais ne se voit guère aux grand-messes. Elle dénoterait trop, habillée de ses hardes miséreuses...
Écrit par : Lainé Xavier | mardi, 15 septembre 2009
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