gmc

La vitrine tient sans fil
Comme une ballerine
Sur la pointe d'un cil
Une plume de diamant
Trempée dans l'acide
D'un gouffre plat

La vie tient au fil
D'une galette à sucre
Fondue dans l'ébène
D'un sourire argentique
Au flou move intensif

Un fil qui défile
Les pelotes qui s'effilent
Des indiens dans la file
Du tungstène qui illumine
Les brunes spasmophiles
Des téléphones sans fil

Enfant de la balle

D’argent par l’azur écorché

Brocéliande à ses pieds

Les étoiles volent

Sur la trachée des chants

Par lesquels transpire

Le reflet nucléaire

Des arômes de la soie

Qui hante les rêves

Dans le tempo le beat

Prend la vague à la main

Comme la douceur d’un fouet

Une zébrure sur le velours

De la nuit fauve

Un rythme vaudou

Sur du charbon ardent

Harlem tatoué sur le front

D’une mer d’épices

Au volant d’un char à voile

Danse l’odalisque

Frémit le vent

D’un coup de poignard

Au coeur du temps

Qui gémit sous l’aurore

L’agrume sourit

De la perfection du zeste

Quand la salade de fruit

Oublie l’ébullition

Et ruisselle de mille feux

Comme au bon vieux temps

Des vendanges tardives

Ou du vin de glace

Que des vignerons foudroyants

Offrent à des maraîchers impeccables

Dans les traductions croisées
L'orchestre du matin
Abandonne la route de montagne
Au nom de Sainte-Victoire
Pour les balises vertes
D'un marcheur sans distance
Abolition des interstices
Dans la fraîcheur sylvestre
Qui meuble la plaine
De son aura de candeur