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La poésie ne connaît pas
Une seule difficulté
Quand l'oreille l'effeuille
Tel le chant d'un rossignol
Pas une trace de sueur
Ne marque son sillage
Si ce n'est la douceur
Qui marbre l'air de son plumage
Et du sang on fait du vin
La treille donne à l'Orient
Sa saveur de diadème
Dans la danse des étoiles
00:40 | Lien permanent | Commentaires (1)
Commentaires
Je cueille et mange
je prends et bois
c'est très beau
Écrit par : Maria-D | mardi, 26 avril 2011
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