gmc

L'arbre en instance
Pas de syllabe
Juste un son immobile
Qui se décompose en plumes

Sous la voix du vent
Le feu prend forme
D'eau et de landes
Pour le plaisir des yeux

Bronzant sous l'averse
Le regard de l'arc-en-ciel
Dépoussière en arpèges
Les feuilles de la nuit

On pêche les dauphins
Quand la main est ouverte
Sans souci de méfiance
Envers la vitesse du vent
Ou la qualité de l'air

Pas besoin d'hameçon
Quand l'alizé dépose
Au creux de la paume
Un caillou mouillé
Dont le feu d'artifice
Allume de nouvelles saveurs

C'est affaire de ferveur
D'inconscience ou de folie
La loterie des indigents
A laquelle il n'existe
Aucun vainqueur connu

La poésie se diffuse
Comme un virus mutant
Fait de polysémie et d'amour
Un entrejour émerveillant

La poésie s'infuse
Tel un venin sylvestre
A la chlorophylle pourpre
Sur sang d'argent

Jamais elle ne refuse
Le duel de la caresse
Un ballet de feu-follet
Ou l'oblation du kaléidoscope

Prend la vague

Les yeux révulsés

Vers l'extrême limite

Du sourire qui luit

Prend la vague

Et jongle sur le vent

Tel un pétale d'harmonie

Sur la trajectoire de l'ellipse

Une vague une épée

La trajectoire d'un javelot

Sur l'arc-boutant

D'un ciel ébloui

La ligne tire

Sa propre écriture

Le temps d'une scie

Aux accents noirs

Tout fluide s'écoule

Comme givré par la pluie

Qui monte en spirales

Le long des réverbères

D'un halo d'argent

Clignent les flux dorés

Saveurs de dimanche

Aux contours qui se floutent