gmc

Les mots me cherchent

Dans la cour de récré

Des couteaux dans les yeux

La main de Clapton ou de Newman

Pour défigurer les tempos trop sages

En de joyeuses fragrances

Pour amputés du sérieux

Et grandes marionnettes décontractées

 

Les mots me cherchent

Et me cassent la gueule

Sans idée de compréhension

Juste pour le fun

D'une ligne de basse

Ou bien d'un rail de coke

Aussi voluptueux qu'Ariane

Et son sourire à la vie

Les platform boots sont l'idéal

Pour qui étudie les hauts-fonds

Où s'élabore le mouvement

Dans l'entrelacs des glycines

Que forgent le courant immobile

Et ses fragrances inédites

 

Une rave au noir

Un solo de guitare incendiaire

L'harmonie est multiple

Pour qui dévoile ses anneaux

Dont la géométrie décuple

Les circonférences et les périmètres

 

Une tranche de mathématiques

Un zeste de biologie

Trois couches de maquillage

Le tout dans l'alambic

Où bouillonnent la gnôle

Et ses ferments galactiques

Il n'est pas de faiseur de vers
Le souffle seul les forge
Comme à Murano
Ou autres cristalleries
Dans lesquelles le son s'entremêle
Et se marie allègrement
Suivant son bon plaisir
Et les aléas des sillons
Qu'il trace sur la mer
En mandorles concentriques