gmc

Bomber les rues

A la petite mort

Aussi lente qu'un riff

De chandelles en fusion

Déminer le pavé

Sur lequel saute la friture

Des ondes atmosphériques

Et leurs formes coudées

Tirer la ligne

Comme on avale un rail

Aux sensations irradiantes

De musculature boréale

Sur l'orage un surf immobile
L'argent dans l'oeil et la main
Derrière l'écran des glycines

Sur les doigts une femme
A la danse d'or et de feu
Des écharpes d'étincelles en guise de cils

Au centre de la plaine
Le périmètre en fusion
De toutes les révolutions

On fleurit ce qu'on veut
En l'éternel printemps
La rivière coule au pied d'un roc
Pas une molécule qui ne sourit
Devant les stèles qui rendent hommage

On fleurit même les présidents
Dans leurs cache-pots chromés
Etendards de la représentativité
Au bal où les fous et les indigents
Dépensent leurs cachets de napalm

Tout fleurit mais rien ne bourgeonne
Si ce n'est l'acné des mal-entendants
Des ampoules plein les oreilles
Qui descendent sur la langue
Comme autant de quinine à sucer

La braise n'en peut plus de fleurir
En flamme en écharpe en corolle
Peu importe la forme du poison
Quand au sortir de la tombe
L'oxygène rutile en soieries

Des shades sur le regard

Promenade de nuit

Qui examine les ombres

Comme la Chine et son encre

Sur la silhouette de la lune

Dessine au laser et à la mine

Des pastels d'étamines

Qui fleurissent en bouquets

Sarments de chrysanthèmes

Dont sourient les glycines

On émaille bien le désert

En peignant sur le ciel

Des valses et des chants

Comme autant de surfs

Que la vague désagrège en pure pluie