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Dents de neige sur fond d'azur
Un écran digne de ta démesure
Visage peint sur la falaise
Un miroir pour te mettre à l'aise

Pas un nuage blanc sur l'horizon
Aucun signe d'insurrection
A portée de main une tentation
4000 mètres d'ascension

Une douceur à côté d'autres sommets
Qui demandent un prix sans consentir de prêt
La roche y est liquide et brulante
La glace s'y trouve excessivement pénétrante

Sur ces hauteurs on ne trouve que l'humanité
Du moins, ce qu'il reste de sa cordée
Dans les abîmes beaucoup sont restés
On peut les contempler, gelés et pétrifiés

Une sclérose à combustion lente
Les a emmenés dans une tourmente
Ils auront peut-être droit à une prochaine fois
Retomberont-ils alors dans ce vilain froid

Tout fond, tout se répand
Comme une coulée de vif-argent
Tout disparait dans ce néant
Qui résorbe tous les tourments

Pièce après pièce le feu progresse
Par moments sans délicatesse
C'est jour de foire, tout doit partir
C'est jour de gloire, tout doit périr

Ne subsistera que l'essentiel
Choisi seulement par l'Eternel
Et s'il n'en reste pratiquement rien
Ce ne sera pas un chagrin

Ce n'est en rien le feu de l'enfer
Ce brasier qui brûle sans air
C'est le bûcher des vanités
Et autres orgueil et avidité

Tu es fascinée par l'abondance de la danse
L'hypnose divine te maintient dans la transe
Une sarabande endiablée te propulse
Sans qu'absolument rien tu n'impulses

Tout se déroule sans ton consentement
C'est la puissance de l'enchantement
Tu ne seras jamais que la contemplatrice
En aucune manière tu ne pourras être l'actrice

Quoi que tu puisses fantasmer sur cette réalité
Ce sera toujours inférieur à ce qui est
Pensées, sensations, affects, émotions
Rien de cela n'est du à ta contribution

Tu as créé les voiles qui t'ensorcellent
Toi seule peut te sortir du sommeil
Les hébreux disent qu'à la septième heure
Se jouent la Vie et le choix des faveurs

Pour savoir à quel temps correspond cette heure
Il faut faire preuve de vigilance et d'ardeur
Sachant qu'il manque un paramètre
Pour en avoir une vision complête

Que peux tu faire de ce temps
Dont on ne sait s'il existe vraiment
Tu pourrais essayer de savoir qui tu es
Si tu n'es pas trop effrayée par l'idée

Tu pourrais sortir du monde des formes grossières
Terminer de t'identifier à l'apparence dont tu as l'air
Trouver la réelle nature de la pulsation
Pourquoi le coeur a-t-il une autre position

Il ne manque pas d'activités futiles
Où tu pourras trouver un plaisir inutile
Continuer à développer un personnage imaginé
Qu'emporterait le prochain flux de la marée

Oui, que faire de ce temps
Qui n'a pas commencé vraiment
Peut-être rechercher l'Amant
Le Seul dont on soit sûr qu'Il est Vivant

Les chemins se perdent dans le temps
Leurs traces s'effacent dans l'instant
Il en est peu en ce monde
A vouloir sortir de leur tombe

Ceci n'est qu'une enveloppe èphèmère
De chair, d'os, de sang et de nerf
Pourquoi donc l'encenser avec autant de passion
Son seul avenir est la décomposition

Ceci n'est qu'une activité mécanique
Produite en chaîne par un mental amnésique
Pourquoi cette pensée génère-t-elle de l'admiration
Son seul avenir est la dissolution

Ces émotions sont faibles et temporaires
Elles se produisent toutes seules, pas de quoi être fier
Pourquoi donc les espérer avec obstination
Leur seul avenir est la disparition

Existe pourtant quelque part
Un lieu paisible muni d'un phare
Si vous repérez ses éclairs
Il vous mènera à la Lumière