gmc

Une vieille est morte
Sur un chemin perdu
Une voie sans issue
D'où s'envolent des papillons

Des peaux d'oranges en pelure
Parsèment le plancher
D'un château en désuétude

Vient le temps de la Walkyrie
Aux tempes fleuries
De senteurs d'orchidée

Le temps des couteaux
Et des haches
Pour sculpter le miel des yeux
Sur le pollen des nuages

Une larme de pluie
Sur une lame brûlante

La douceur étincelante
D'une perle qui ruisselle