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Loups-garous et vampires
Friches industrielles
De la voie lactée
Faubourgs d'un lac tranquille
Qui surfent sur le pétrole
Des nuits de jade
Entre deux lices vikings
Cavaliers aux montures de jais
Portant d'étranges étendards
Loin de la folie ordinaire

L'Histoire est un art
Avec une muse légère
Comme l'aile d'un papillon
Les regards mornes plombent
Les récits et les contes
Ne retenant que ce qui leur permet
De valoriser des plastrons
Que la rouille se charge
Tôt ou tard
De ramener à leur juste valeur

Le vent fait franchir
Toutes les grilles
Barreaux de l'imaginaire
Sapés comme des milords
Pour relever d'un zeste de bravoure
Les exploits des moulins

Le vent s'amuse
De ces alpinistes en culotte courte
Qui escaladent des rez-de-chaussée
Pour satisfaire des pulsions
Dont ils ignorent la nature
Joyeuse et ludique

Et le vent taquine
La confiance aux ailes pourpres
Souriant aux châteaux de sable
Qui dressent leurs fiers ergots
Sur la mer en goguette
Sous d'augustes tropiques

Le poète ne connaît
Ni Orient ni Occident
Sur le plat pays
Que chantent les troubadours
Et l'humilité ne lui attire
Que des lancers de parpaings
Quand il prononce son nom
Sur le territoire désuet
Des échelles de valeurs
Et des distributions d'étiquette

Vrai et faux
En même temps
Conjonction de point de vue
Qui autorise le déploiement
De fantaisies en tous genres

Vrai ou faux
Selon la grâce d'un arbitrage
Autoproclamé
Les dieux ignorent la pluie
Qui tombe de la mer

Ni vrai ni faux
Au-delà des chaînes
Que tresse le langage
Aux porteurs de bougies
Comme aux faiseurs d'opinion