gmc

Tu parles aux brutes
Dans des frissons de coriandre

Tu leur tresses des dentelles
Sur lesquelles ruissellent
Des berceaux de douceur
Et des corbeilles de santal

Dans la profondeur du langage
Tu nacres le revers et les intervalles
De senteurs d'irréel
Et de tendresse aux arômes inconnus

Entends-tu le vent porter leurs réponses
L'onctuosité de leur aménité
Le délice de leurs propos
La célébration qu'ils font de la vie

Continue de respirer la valeur
Des calendriers brûlés
Un sourire d'opale
Enlumine de son cercle
La trajectoire des étoiles

Les cosaques du Don sont des flèches de venin pourpre montant les chevaux de la brume, alezans aux robes de nuit portant des mors de pluie irradiée et des harnais de velours corrosif. Dans leurs chevauchées nocturnes sur le flanc des coteaux de sel, elles dépècent d'erratiques alluvions de gangrène pour polir les fontes rutilantes dans lesquelles la horde sauvage transporte la nitroglycérine d'overdrive. D'Amazone ou de Walkyrie, leurs parfums empestent la beauté des tueuses de sang-froid aux griffes bouillantes, aromatisant les fleurs de canyon au gingembre de torture, arasant les pics embrumés d'un coup de serpe ou d'une volée de lance. D'un rire carnassier, elles frivolisent des torrents de sérieux dans d'hallucinantes courses vers nulle part ailleurs que les sources du venin qui cravache de douceur leurs sens de la désorientation. Le temps de la fellation abdominale arrive toujours en temps et en heure pour les attardées de la frénésie moléculaire qui commencent à remonter les horloges atteintes de monocluéose avancée, le monde est un climax sans OGM, il mérite toujours quelques préliminaires fleuris avant de laisser resplendir la cyprine autour des diadèmes de sang.

Courir assis est d'une simplicité enfantine
Le regard seul suffit
A faire jaillir les floraisons
Des danses de la pluie
Et les ballets du vent
La descente en apnée
Au coeur de l'instant
S'apparente à une aile delta
Turbocompressée jusqu'à l'extrême
Platitude de l'énergie

La mer se traverse toujours
Sur un jet-ski sans phares
Dans une tranchée verte
Emplie de mines anti-personnel
Les troupes survivantes
De l'Afrika Korps
Débarquent aux portes du désert
Sans matériel autre
Que de plume et de goudron
Pour enluminer le voyage
Et retrouver la trace de l'argent
Au fond du tamis de feu

Bientôt il la voit nue
Comme une cristalline en fleurs
Qui fertilise les pluies
De ses arômes coquins
Il la voit nue
Elle le voit nu
Enlacement d'évanescences
Baiser qui tue les formes
Anciennes du manège
Dans une aubade de confetti

La princesse aux typhons
Joue aux autos-tamponneuses
Dans le car-wash de la pluie
Aux formes de mer

Des marins en bordée
Sortent des tavernes enfumées
Pour retrouver les sous-marins jaunes
Qui peuplent les cavernes aériennes

Sur un surf boréal
Portés par un regard de vent
Les mutins de la nuit
Evident des linceuls anonymes

La femme aux violons
A des griffes de chat
Taillées dans le curare
D'instinct elle sait
Quel itinéraire de délestage
Ramène les voyageurs
A la case départ
Sans toucher vingt mille
Dans un lieu sous la mer
Où n'est nulle empreinte
Hors un regard de feu
Sous des rivières de diamant

Les jours étranges n'ont besoin
Que d'oxygène comme carburant
Les adjuvants faussent la sensation
Et la vue se déforme
Dans les virages
L'incendie se déploie
Dans les mains ouvertes
Tapissant les murs vides
De fleurs de napalm
Aux arômes enchanteurs

Dans l'offrande flotter
Se laisser pénétrer
Laisser faire les marées
Jusqu'à ce que la lavandière
Indique d'un sourire
Que le palimpseste est écrit
A l'encre polysémique
Sur un recto-verso
A trois côtés
Forteresse ouverte et inexpugnable

Il est bien des auteurs
Qui oublient de voir
Leur activité comme une écoute
Ceux-là oublient aussi
Qu'ils sont les premiers destinataires
Du texte qu'ils écrivent
Texte qui est une métaphore inversée
Par un miroir au regard mal orienté
Les auteurs croient décrire l'extérieur
Avec un message venu du tréfond

Il est une femme
Qui sait ce qui se cache
Sous l'apparence des mots
Et sous l'émail intérieur
Qui les enrobe de saveurs
Mots de bronze
Epaisseur de plâtre
Forme de terre
Espace de rayonnement
Le coeur des fauves

Le vouloir seul
Brise les lignes d'épure
Armée de désirs
Aux arêtes tranchantes
Comme des solives effondrées
Dans le bain du mascara
Les cils atrophiés flottent
Et les couleurs surchargées
Visitent les entrepôts de cris
Où séjourne la longueur

L'auteur à sa table
Regarde passer les éruptions
Volcaniques de fleurs boréales
Graminées de soie et d'ivoire
Qui vont repeupler les champs ardents
D'oasis et de palmeraies incendiaires
Tels des cactus pourpres
Que fendent les machettes
Des soldats du désert
Pour y trouver une pauvre goutte de fraîcheur

L'énergie plane
D'Alpha du Centaure
S'épanouit dans le tellurisme
Ultra haute intensité
Des volcans d'avant-garde
Aux cratères désengorgés
Des scories multicolores
Produites par l'oxygène
Aromatisé aux saveurs sanguines
Des coloris de la brume

Les morts se réveillent
De temps à autre
Pour folâtrer dans les cimetières
Au milieu de coloris sanguinolents
Sous des sunlights artificiels
Ils suivent la pleine lune
Astre bleu qui s'argentise
Dans son parcours d'Ouest en Est
Laissant faire son rayon
Comme une rampe d'atterrissage

Le passage de Bonne-Espérance
Signe le glas de l'espoir
Et la fin des chants
De la rédemption
Pour les navigateurs portugais
L'arrivée à Goa
Etend sous leurs yeux
Les plaines de la fertilité
Et la fontaine verte
Qui fait jaillir la mousson