gmc

Des tambours battent
Sur le bord des pulsars
Une rythmique de plomb fondu
Atomise les galères transvocales

Loi de la guerre
Pas de survivants
Tuez-les tous
Personne à reconnaître

Dimension surréaliste des faubourgs
Où le rouge picole sec
De l'eau de vaisselle
Parfumée à l'ammoniaque

Solo d'incandescence
On efface tout
Same player shoot again
Relax sous la menace

A la limite des eaux
Bat le pouls du phare
Entre ciel et terre
Entre poussière et brillants
Milieu des nuits ensoleillées
Centre des flux de rêves
Juste avant les boules de feu
Qui traversent le chaos
Un pont sur la neige
Où perle la respiration du givre

Face au vent
Donne aux chevaux
Un sens alpestre

Face au vent
Le manège découvre
Qu'il est des cavaliers

Dompter le vent
N'intéresse que les surfers
Ou les tigresses

L'été indien brûle
Dans les veines des pendus
Qui caressent le vent

L'ouragan commence plein gaz sur une highway ronde, de nuit de préférence, des sunlights plein la bouche dans le désert qui avance sur les vagues de confettis. Un instant plus tard, le même en fait, une caresse remonte le long des hanches d'une tempête outrée par tant d'insolence, non-respect des pouvoirs apparents, étonnée d'apprécier le talent des gnomes farfelus, séduite par l'opportunisme situationniste que dévergondent les korrigans d'outre-rien. Des torchères brûlent dans Hassi Messaoud et les pétroliers grecs embarquent sur one way ticket vers nowhere, easy rider au volant, le loup des steppes en embuscade sur les tranchées qui défilent sur des sambas arythmiques, carnaval de voluptés en osmose apnéique, bains de minuit en mode petit déjeuner, technicolor monochrome de l'invention des arômes.
Il suffit d'un clic ou d'une claque pour traverser la sérénissime d'un revers de cil, la déshabiller lentement du regard tandis qu'un doigt de vitriol s'infiltre langoureusement dans les échancrures où niche le venin insensible de l'overdrive. Langueur subtile de la cyprine, un filet de soie descend les marches du palais, effleurant l'espace offert à la main ouverte, temps suspendu du vol à l'étalage, sieste en mode lévitation, rien dans les yeux que l'humide saison des pluies torrides. Un souffle plus loin, l'hiver fige le plaisir en ses cristaux de douceur dans le feulement du tigre, lieu sans lieu où n'advient que la distribution des castings de la poudreuse sur les cascades soyeuses qui ricochent joyeuses sur le lac de toutes les tranquillités.

Moins que rien
Plus que tout
Pas d'alternative
L'écartèlement permanent
Totalement indolore
Un trou noir
A la luminescence effrayante
Mille joyaux de sucre
Régime minceur hypercalorifique
Fonte des allumettes
Dans la glace d'un volcan
A la douceur éprouvée

Des joyaux au coeur de la main
Qui trace d'elliptiques signes
En forme de boucles d'oreille
Au parfum voluptueux

Des forêts espiègles
Dont les senteurs mirifiques
Se répandent en volutes argentés
Sur les passerelles des ascenseurs

Des bombes à tagger la nuit
Sur le scorbut des nuages
Ombrelles de champignons nucléaires
Au venin foudroyant les alizés

Tout le problème
Si tant est qu'il existe
Est dans comprendre
Regarder et voir
Ce que contient ce mot
Elucide le mystère
Et dégage les bronches
D'une poésie réaliste
Non empreinte
Des stéréotypes quotidiens

Assassin de château
Constructeur de rêves
Avec sa pelle à gâteau
Son sceau et son râteau
Dans les feuilles mortes
Que le ramoneur brûle
Sur la ville d'hier
Ferment de tsunami
Dont se gave les oies
Reines du martyre
De n'importe quoi
Pourvu qu'il soit réel

La littérature et la poésie
Se contrefoutent des encans
Et du people business
Uniquement racontés
Pour valoriser la gloriole
Du pseudo narrateur

La honte se marre
En lisant de pareilles sornettes
Elle qui n'est jamais sortie
Des ruines ambulantes
Appelées labyrinthes
Pour rester pudique

Un quintal d'évanescence en rut
Remue l'écume du marécage
Des idées reçues
Comme paquetage de parpaings
En guise de dot laborieuse
Des ouvriers de l'inculture

à François Bon

La garde angélique
Est une unité terroriste
Spécialiste du combat amphibie
De l'artillerie lourde
De la cavalerie légère
Et du parachutisme
Sans oublier une propension
A nourrir la propagande
Des subversions et séditions
De l'universelle pestilence

Formes d'engeance informelle, les Hell's Angels veillent toujours sur les psalmodies de l'homme à la cithare qui peint de son tapis volant les merveilleux paysages qui peuplent les décombres fumants des vallées ravagées par les apocalypses en tout genre. Meurtres en série sur le velours du temps, pluies acides, brûlots sans raison, la folie règne en territoire apache, plaines vertigineuses d'où les Mescaleros engendrent tous les matins la beauté aux yeux pâles et au souffle long. Une branche d'étincelles en bandoulière, les toréros sifflent des airs de m'as-tu-vu tels de valeureux lapins blancs écorchant la saveur lourde des caterpillars dans le gémissement langoureux des corbeaux et l'haleine fraîche des lilas blancs.

Le livre dure
Jusqu'à sa crémation
Par les lasers
Qui peignent sa réédition
Dans d'autres atours
Différents et identiques
Autres et mêmes
Intersection des flux contraires
De l'écriture et la lecture
Fusionnant dans un magma de cristal

Un pur effet de nu
C'est toute l'âme du recyclage
Pas un poil qui ne vienne
D'ailleurs que demain
Dans la spirale des tempos
D'un jazz aux yeux d'or
Porté par le vent immobile

Alors tu l'appelles nouveau
Si tu veux faire moderne
Tu l'appelles traditionnel
Si tu aimes les antiquités
Qu'importe donc le genre
Dans le présent perceptible
Que jamais la pensée ne voit

Les soleils souvent
Croient en leur pouvoir
De faire oeuvre utile
En peuplant l'oxygène
Des folies transparentes
Qu'exhalent leurs soupirs
Pulsés par un ventilateur
Ou un trombone en coulisse
Dans une larme de santal
Sur l'écume de brume

Au-dessus de l'art
Il n'y a vraiment rien
Qu'un cache-sexe allumé
Sur le rebord d'un volcan

Au-dessus de l'art
Il y a des dessous de soie
Que personne ne remarque
Même quand ils parlent

Pas d'encombrements digestifs
Sur ce patio subliminal
Dont les échos brillent
Juste en-dessous de l'art

Les nomades au cheveu ras
Chantent le soir autour du puits
Les nuits de pleine lune
Tandis que l'eau se prélasse
Dans leurs mains ouvertes
Par les cimeterres brûlants
Qui peuplent le désert

Les nomades aux chevaux de feu
Chantent les razzias que crée
Le vol des dragons
Sur les terres stériles
Où ne survit que la chlorophylle
Des améthystes en fleurs
Que larguent des bombardiers furtifs

Le monde est une femme immobile
Dont la robe danse au fil de l'eau
Créant des formes et des couleurs
Au contour de nulle part

Le monde est une femme visible
Nu vêtu de transparence intime
Dont l'unique enfant regarde
L'étendue de ses rêves

Calme est la joie qui resplendit
Dans le coeur des madones
Immuable couverte par les flux
Des caresses sans fin

Les pêcheurs de perles
Connaissent bien
Le fond troué de l'océan
Par où s'infiltre la foudre
Qui fonde les merveilles

Les pêcheurs d'éponges
Aiment les coraux
Qui leur offrent
Quelques saveurs perlières
Cueillies par mégarde

Côté sauvage des villes, les troïkas laissent des traces évanescentes sur le velours de la neige qui bondit de cloche en cloche pour respirer l'odeur de 365 fromages de la république, histoire de raconter à ses arrières-petits-enfants l'auguste geste du semeur d'épouvante le soir au coin d'arbre qui peuple les veillées des murs de poussière dans le friselis étincelant d'une auberge espagnole où le portugais moyen n'hésite plus à trouver une intraveineuse dans une meule poussée par un barbare en mal de gloriole qui renverse les remparts des forteresses sans défense car pasteurisées depuis au moins Mathusalem dans un maelström de funiculaires sans scrupules qui débattent, non sans grâce, des merveilles d'un temps où jadis n'était pas né et où demain se demande encore pourquoi on l'a sorti de son réfrigérateur dont la température monte tel un écureuil dans un séquoia qu'aurait oublié de répertorier le garde-champêtre des enfants du paradis qui n'est autre que le loustic à l'eustache, persévérant du sourire dont les hallucinations thérapeutiques requinquent n'importe quel infirme du ciboulot, sans travail depuis la dernière place de grève recensée au carrefour des odéons de la nouvelle stalagtite fulgurante qu'ait jamais inventée la poudre à récurer les méninges que tout un chacun peut trouver en vente libre et gratuite chez son dealer de merveilles.

Voir c'est inventer
Et chacun voit en permanence
Une invention de son choix
Qu'il pose délicatement
Telle une guirlande fébrile
Sur un décor hypothétique
Dont l'ignorance est en fait
La seule et unique qualité
Voir c'est donc peindre
Ce qui n'a de réalité
Qu'imaginaire créé de toutes pièces
Un théâtre d'ombres chinoises

Repose en paix
Dit la chanson souriante
Du parachutiste élégiaque
Qui tangue comme un jus de fruit
Dans un mixer débranché
A l'énergie statique d'une fantasia
Aux coloris rébarbatifs
De coucher de soleil
Ebloui par une overdose
D'étincelle atomique

Le dernier mot
Est aussi utile
Que les précédents
Comme une dum-dum
A tête creuse
Qui dessine des arabesques
Sur la poussière d'ange
Que d'étranges narines
Injectent dans les veines
Des filons à l'anglaise

Le poète
Cet illettré jamais né
Ne connaît que la crème
Des pets sans souci
Proute-t-il
Que le vent s'en offusque
Dans le sourire narquois
Du je-m'en-foutisme
Pas un mot
Qui ne vaille la peine
Qu'on s'y attarde
Sérieusement

La roue de la question
Naît de la danse d'Arès
Et de sa famille
A la découverte d'Aphrodite
La contemplation s'oriente
Vers d'autres oeuvres
Que le miroitement abrasif
Des poussières d'oxygène
Un pas en arrière
Et le panorama s'élargit

Il est des mondes
Où le soleil se couche
Au petit matin

Te souvient-il
De la nuit à rebours
Dans l'Orient de la brume

Baby Blue peint gaiement
Le chemin des Harley-Davidson
Qu'Easy Rider emmène
Visiter Eldorado

Une femme comme un ballet
Reflets étranges dans un oeil d'or

Il en est pour décrire
L'agitation des moulins
D'autres parlent de comédie
Certains évoquent un autre monde


Qui sont les chiens de Lautréamont

Le bien est-il une ignominie

Pourquoi le dépeupleur

Où sont les cartes d'Ithaque


Le traitement de la surface
N'affecte pas la nature
De la profondeur
Accro à la douceur

Que la température monte
Ou descende les barreaux
Sur l'échelle de Jacob
Est sans importance
Pour le spectacle
Et sa bande-son muette
Le seul bouleversement
Capable de renverser le monde
Est celui du support
Qui choisit ses contemplations
Donc les aromates
Constellant son langage

Les sorcières lancent des menhirs
De pluie et de vent
Qui soulèvent l'écume des jours
Sans un geste de lune

Juste en souriant

Leurs colères écorchent les taillis
Qui encombrent les poumons
Des villages surchargés
Par la poussière des routes
De la désespérance

Mais en souriant
De leurs grand yeux verts
Les sorcières révèlent
Aux sourds de coeur
Des chemins de mâle diction
Où rien ne pave les gouffres
Qui bordent le chemin du cristallin

Derrière la porte du bastringue
Où valsent de mornes reliefs
La langue tapine gaiement
S'offrant à qui sait la prendre
Dans d'odieux gangbangs
Qu'aucune morale ne réprime
Au nom présumé de saints préceptes
Qui ne sont que prétextes
D'affirmation vaniteuse
Dont se rient les gourgandines walkyries
Et leurs cavaliers démoniaques
Dans les danses du feu
Qui célèbrent la vie

Des cavaliers venus du Rohan
Comme les highlanders du glen
Des claymores sur le bout de la langue
Des cavaliers aux senteurs d'orage
Moissonneurs du rêve
Qui peignent les mondes
Tels d'arrogants dragons
Aux genoux écorchés
Par le sable des nuages
Et le laser de leur regard
Poignardé de nulle part
D'un pur et délicieux venin

Laisse aller
Dit la valse au tango
Les enfants naissent par la fenêtre
Quand la main suit le regard
Du vent qui sculpte l'écume
D'un revers de la langue
Laisse aller
Au bout du monde
Pas plus loin que la pointe acérée
D'un téton durci par la forge
Qui invente les caresses
Des buccalités sylvestres

Verser de l'eau
Comme un mantra sans fin
Qui carillonne silencieusement
Dans les yeux sans fard away

Verset de l'eau
Comme un neverending slow
Genre de Californie
A l'hôtel bleu comme la nuit

Vert c'est de l'eau
En un surf halluciné
Assis sous une tombe
En souriant à l'aurore

Les chants de la mayonnaise
Aiment les jungles nocturnes
Où règne la discrimination
Du vinaigre et de l'huile

Sel et poivre au balcon
Population libérale
Au mix éblouissant
Propulsé par des DJs sans scrupules

Peler les oignons
Tout un programme de charmes
Pour les lames de sang
Aux larmes de glace

Passage clouté
Aux bandes fluorescentes
Comme un gangbang
D'Hell's Angels assoiffés
Par la poussière des pardessus
D'il était une fois dans l'ouest
Cheyennes déjantés
Dans les mondes sans attrait
Des consommations gratuites
Où d'énormes soleils
Fondent dans la main
Du sucre psychédélique

A l'endroit sans couleurs
Où les absences de saveurs
Peuplent l'espace de merveilles
Et de pépites au chocolat
Comment tourner les périphrases
Sans renverser la mayonnaise
Se demande le funambule
Du haut vertigineux de son fauteuil
Accoudé nonchalamment
Sur un rai déchaussé

Epées et cavaliers
Traversent les déserts
Sur lesquels flottent
Des fumigènes épais
Gonflés par l'importance
De leur autobiographie

Pierre de patience
Pour lecteurs aveugles
Ne sachant pas épeler
La saveur de l'hommage
Dans le dialecte confit
Qui leur sert de langage

Le vent continue de sourire
A la lame couverte de sang
Tandis que le vin s'enivre
Loin des fameux confins
Où le bouzkachi promène
La saveur du mouton

Un sourire sur un pont
Et la piste des Sioux
Parchemin de fortune
Constellé de vieux clous

Un sourire sur le front
De la mer qui jaillit
En ellipses de feu
Blizzard sans oeillères

Le sourire comme un don
Des nuages de papillottes
Juste sortis du garage
Où d'étranges mécaniciens
Démolissent des statues
Pour en faire du pain

Le sourire du lampion
Photophore incendiaire
Au sourire kabyle
Dans les mines de crayon
Sur les rimes hauturières
De l'océan des tendresses

Le pou d'Elsa est espagnol
Dresseur de châteaux
Sur les faces de lune
Qui réverbèrent bruyamment
Le pouls d'Elsa
Et ses échos difformes

Le pouls d'Elsa
Se dresse à l'oreille
Comme une caresse
Sur un téton brûlant
Une fièvre de miel
Semblable en tout points
Aux jeux d'Emily

Des jeux de feu de glace
Qu'Hélène dresse toujours
Aux parades troyennes
Pour les grecs insolents
Et leur arrogante élégance
Qui repeint en fuchsia
Les odeurs de la peste

Tip top
Jam session en bleu
Des mots qui swinguent
Sur des torrents de flammes
Decibels sans haleine

Tic tac
Le bush flambe
Au milieu des pétrodollars
L'eau se marre
Danseuse nue à l'alène fraîche

Toc toc
Nobody c'est son nom
Un gun en guise de carte
De visite fluorescente
Pour absents de la laine

Comme un volant de dentelles
Serti au plus près des nuages
A l'écoute du vent d'été
Et de la sérénité des yeux
Le parfum au centre de la main
Ebouillante de joie
Les contreforts des prairies

Tu te promènes et tu vois
Le lotus au milieu des lucioles
Autant d'opales autant de charmes
Alors tu t'assois et tu chantes
Dans un silence souriant
Et ton chant monte
Jusqu'à moi qui ne suis rien
Comme il sied au petit matin

Et demain s'empoisonne
Dans le torrent qui le dénoue
Des servitudes inutiles
Et des traits sans attraits

Comme un ruban arc-en-ciel
A la polarité vertigineuse
La danse n'en finit plus
D'extasier la plaine aux aurores
Sur laquelle brûle la douceur
D'un arôme enfantin

Dans les corps d'armées transnitriques, des fumigènes de couleurs hantent les couloirs des cathédrales, silhouettes de brume qui s'extasient devant des reflets de cocaïne ou de farine sensitive et sucrée sur lesquels roulent les dés d'un craps pipé comme un bec bunsen. Le galop des chevaux développe des harmonies surréalistes sur des scènes de vie conjugale reléguée aux oubliettes de châteaux-forts dont les étendards ploient sous les responsabilités hilarantes que dénoncent de vils bouffons aux allures insipides et au geste inconséquent. La danse des bassins nuptiaux féconde les eaux territoriales quand les flots des barrages rompent les lances dans les lices où se jouent des tournois de dévergondage, masses d'armes et fléaux emplis du sourire des écus sonnants et des trébuchets insouciants, glaives rayonnants sur brocard et damasquin de bohème, palestrique arménienne au milieu des Caucases et des caucus multilatéraux. Foin de merveilles, point de sommeil, les torchons brûlent en cadence arythmique dans la cavalcade des montagnes sur lesquelles d'intenses rivières incrédules jonglent avec de tourbillonnantes ellipses de ciel vert et de mer noire, mélange interactif de l'homogénéité du plasma incandescent sur lequel se déploient les formes de nouvelles fontes au coeur nitroglycériné par les explosions incantatoires de la joie, feux d'artifices à l'aspect sensuel de torrents d'hirondelles aux atours nus et aux yeux grands ouverts.

De Lugdunum
On voit Rome sans souci
Comme autant de ruines
Jonchant le sol
De tous les colisées
Pour tous les gladiateurs

Vit-on à Lugdunum
Rien ne le prouve
Alors pourquoi pas
Appeler cela une vie
Un mot en vaut un autre
Et vie vaut bien rêve

Poésie mon amie
Comme un vol de diamants
Ou d'opales
Sur le revers de la nuit

Poésie sans frontières
Que des biffures rayent
D'un trait de valeur
Esthétique selon le choix
D'un arbitraire désuet

Poésie aux éclairs insouciants
Dont le velours réverbère
Les coeurs durcis
Par syntaxe et grammaire
Comme une brûlure rigoureuse
Etincelante pour certains
Nauséabonde pour d'autres

Poésie sans hormones
Pur extrait d'arrogance
Qui sourit aux assassins
Et que les morts réprouvent
Autant sinon plus
Que les dieux eux-mêmes

Où sont les guerriers arc-en-ciel
Ceux qui dansent le haka des hommes
Haches de lumière entre les dents
Mains ouvertes pour tuer
D'un seul regard nucléaire

Tout se détruit
Mais rien ne meurt
Les assassins s'amusent
Devant les valses
Et les hésitations
De la tiédeur
Rien que la destruction
Pas d'échafaudage lacustre
Sur des planches pourries
Par le sel et le vinaigre
Et leurs échelles de valeurs
Aux couleurs enivrantes

Pas de choix à faire
Entre le même
Stade après stade
La remontée des fleuves noirs
Sortie du bush
Entrée de jungle
Tête-bêche pour lire
Ce que tracent les machettes
Dans le merveilleux génocide
Qui dépeuple les soleils

Exclus de la cité
Pour cause d'Apocalypse Now
Et de napalmisation outrancière
Peu veulent écouter Kurtz
Et sa vision étincelante de noirceur
La marche des Walkyries
Ne sied littéralement
Qu'à Kilgore et ses apaches
Dénués de toute urbanité
Dans le ruissellement du feu

Qu'importe donc l'érotisme
Au pays du désir satisfait
Où les traitements de surface
Luisent sous la pluie
Qui caresse la mer
Dans d'improbables avanies
Aventures légumières
Du pays des endives
Elevées plein soleil
Par des pensées carrées
Dont la quadrature oblongue
Oublie les ratios d'or

La poésie est une pute au sein d'or
Qui suce gratuitement
Les filons des veines d'argent

La poésie est une maquerelle généreuse
Pour les valeureux indigents
Qui laissent reluire son trésor

Sur le velours velu du vélin
Valse la virago vertueuse
Et la virtuosité des vauriens

Seulement le temps
Pour unique passe-temps
Variation mélodique en mondovision
Empreinte des arpèges de la soie
Sur le flux bleu des harpies
Et le reflet vert des harpes
Dans les charmilles de glycines
Seulement le temps
Par un mouvement discret
Comme le souffle d'une horloge
Dont les mélanomes se tranchent
D'un revers gracieux du poignet

Personne ne jalouse le poète
N'en déplaise au moucharabieh
La concurrence du marché libre
S'effondre avec les cours de l'or
Quand les litres de soie
S'en vont paître aux alpages
Des servitudes boréales
En peignant les danses antiques
Des théâtres contemporains