gmc

L'épicentre du mouvement
Indique clairement
Ce qu'est le lieu
Et ce qu'est la projection
Devant le regard spectateur
L'écriture est un chemin
De renoncement
Pour ceux qui n'ont pas renoncé
Traverser le filigrane
Pour le repeindre en diagonale

La nuit monde étrange
Peuplé de créatures aveugles
Qui tiennent dans leurs serres
Le prix de leur voyage
Les ponts du cristal
Tintent dans le noir
Sans que nulle rambarde
Ne borde les bas-côtés
Où les désirs sont charmes
Ensorcelants de visiteuses

La vraisemblance est juste
Une semblance de vrai
Rien n'est plus faux
Rien n'est plus vrai
Tout reste à discriminer
Et voir ce qui reste
Des apparences
Une fois écorchées
Et portées en Place de Grève
Elles ne restent qu'apparences

S'échapper du temps
C'est le voir
Tel qu'il est
Nu et sans armes
Mouvement immobile
Sur une assiette de neige
Dans un vieux climax
Propre comme un sou neuf
Le temps s'élance et jouit
Comme une saveur de poinçon
Au beau milieu d'un tsunami
De cyprine effervescente

Il est toujours amusant
De prendre le train de nuit
En restant assis sur le quai

Jonglent les artistes
Sur un rail mouvant
Et un horodateur en panne

Il en va des gares
Comme des épées de légendes
Au tranchant double dans la pierre

Faire deux choses à la fois
Sans rien faire du tout
C'est un joli tiercé

Toute la vie et même après
Il n'y a rien à comprendre
Il n'y a qu'à chanter
Plutôt que de s'enchaîner
Aux arômes de prédation
Putréfaction odorante
Constellée de merveilles d'évanescence
Chanter et danser
Peut-être pas mieux que d'habitude
Mais en s'écoutant chanter
De manière à laisser le souffle
Imprégner l'oreille de sa marque

Vodka à l'herbe de bison
Pour se souvenir
Qu'il est des prairies
Où l'homme blanc
Peut être indien à plumes
Portant la marque des assassins
Dans la courbe de son arc
Dans les traits de ses flèches
Qui tracent en larmes d'opalescence
Les contours de la Dinetah

Sous les cocotiers
L'ombre est rendue mouvante
Par le battement de leurs cils

Sous le palmier
L'ombre est immobile
Comme l'est le jour
Qui lui donne naissance

Les palétuviers s'abreuvent
De soleil et de mer
Et de leurs propres cultures

L'ultime cruauté apparaît
Dans une vision sans objet
Flambée d'évanescence permanente
Royaume de la douceur
D'où jaillissent des fleurs de napalm
Qui s'évaporent en pluie
De satin ou de soie
Dans les fragments de la matière
Qui luit dans les mains
De la femme-fontaine

Une danse plane sur la plaine
Sculptant la mer au silex
Et à l'arôme de gentiane
Entre ses cuisses
Coule un nectar de cyprine
Fait d'évanescence mordorée
Et de grains d'ébène
Qui décrivent des arabesques
Sur le manteau de pluie
Qui irrigue le vent

L'homme qui ne voit pas l'ombre
Passant sur le paysage immobile
Suit le mouvement de l'aile
Qui porte son regard
Ses yeux accrochent les reflets
Les mordorures l'enchaînent
Dans des rets inexistants
Il se débat sans cesse
Pour ne pas défaire ses crocs
De cet immense empire
Et augmente la pression
Des sillons sur sa pauvre rétine

L'ennui se transmute
Au temps de la célébration
Quand les langues se dévergondent
Rutilantes de caresses
Sans savoir ni pourquoi
Ni comment se lève l'aurore
L'ennui s'envenime de douceur
Pour laisser transparaître
Dans les robes de mots
Une simple étincelle de soie verte

A la porte de l'hôtel
Les considérations sur l'homme
Comme forme d'hôpital
Mènent à la conclusion
Qu'il suffit d'une hache
Pour faire rimer ambulance
Avec hallebardes
Merveille de la pluie en action
Sous le charme évanescent
D'un feu d'oxygène

Les jumeaux ont toujours
Plusieurs doubles
Sur le chemin des songes
Leurs reflets apparaissent
Et disparaissent sans cesse
Ils jouent à la guerre
Comme tous les enfants
Facétieux garnements
Qui créent des éboulis
Et des tremblements de terre
Juste avec le bout de souffle
Qui émerge de leur sourire

Le vent habite
Sur la main d'un arbre
Qui écoute la mer
D'un sourire insouciant
Raconter la douceur du feu
De temps à autre
Il va flâner
Le long de la côte
Où les merveilles
S'ébattent sous sa caresse

Sur l'océan une onde s'éveille
Minérale et joyeuse
Une brise de mer se lève
Pour caresser les flancs des bateaux
Chaloupant langoureusement
Le rythme de leur croisière
Un lagon ouvre son cratère
A l'alizé qui dévergonde les coteaux
Dans l'ambiance polynésienne
Qui écarte la brume d'un doigt de velours
Les eaux se courbent
Sous le frisson du vent charnu
Qui tapisse d'évanescence
Les parois sur lesquelles
Un suc mordoré se répand
Des vagues ludiques jouent
Sillonnant de remous cristallins
La profondeur du flot
Qui s'encanaille en s'ouvrant large
Au passage des marées de gypse
L'arôme monte vers la chaleur
Dans des soubresauts amplifiés
Par la moiteur pâle des lilas
Une frégate traverse la houle
Bombant ses dômes
Vers un panorama sans vision
La côte s'enflamme sous les embruns
Liquéfiant les formes creuses
Etirant les soupirs des palétuviers
Tendus humides dans un creux de vent
Et se relâchant dans l'inondation pluviale
Qui déferle en notes de senteur pourpre
Sous lesquels luisent de verts arômes
Sur une plage ouverte à tous vents

Une femme aveugle conduit
Un bus en flammes
Vers la gare de triage
Un passant endormi
Sur la banquette du fond

Un enfant ébloui
Admire la forme des flammes
Qui lui lèchent la main
Dans le creux d'une vague
Sur une plaine sans embruns

Le bout du langage
Est un miroir
Qui distribue des portraits
A tous ceux qui en émettent
Expressément la demande
Le bout du langage
Est une corolle de soie
Dont le chatoiement épice
Le regard qui la contemple
Dans une caresse de lin

La poésie n’est qu’une seule langue
Quels que soient le nombre de dialectes
Artificiels qu’elle emploie
Juarroz parle à Gibran
Qui répond à Rimbaud
Blake est frère de Pasolini
Qui demande à Silesius
Des nouvelles de Rumi
Pendant qu’Hölderlin
Partage avec Bashô
Les effusions d’Hikmet
Sous l’oeil vigilant d’Aaron Shabtai
La poésie n’a que faire
Des querelles et polémiques inutiles
Dans lesquelles traînent les faunes
De l’infantilisme mercantile
Et de la bonne conscience molle
Engraissés à l’hormone anxiogène
De la consommation

Celui qui crache sa haine
Ne fait qu'exprimer une souffrance
N'ayant généralement
Pas ou peu de relation
Avec l'objet de sa diatribe
Qu'elle soit juste ou pas
Mais il est seul à pouvoir
Envisager de sectionner
La racine qui donne naissance
A son cri de douleur

Le poète est une tête à claques
Qui sourit en permanence
Sur le surf qui le porte
Au milieu des marécages
Peuplés de Minotaures
Aux langages frustres
Et aux éruditions ampoulées
Par les vapeurs d'alambic
Le poète adore les claques
Qui lui offrent des bâtons
Pour célébrer le resplendir
De la foudre aux ailes d'argent

Quel dommage que la baignoire
Ne soit pas d'acrylique pourpre
Et la faïence de sucre vert
Les salles de bain de la psychédélie
Ressemblent plus à des pinèdes
Qu'aux faubourgs de Curaçao
Où les corps de ballet
Maquillent leurs entrechats
Dans la moiteur de l'éosine
Et les flonflons de la valse

Ce sont des moments ordinaires
Les plus ordinaires qui soient
Ils sont l'instant
Le seul

Certains les disent sacrés
Pour éviter d'évaluer
Le rapport mathématique
De la folie

Mais ils sont le très ordinaire
L'état naturel de l'harmonie

Il n'y a qu'un pas
Du conditionnel au présent
Mais une éternité de chaînes
Pour décider de le faire

Il suffit juste d'un pas
Pour enfourcher les mustangs
Et reprendre la piste immobile
Qui traverse l'océan

Un pas de rien
Plus petit qu'un entrechat
L'espace d'un clin d'oeil
Une étincelle

La forêt d'émeraude
C'est comme aller
Vers le pays sauvage
Les yeux portés par une lame
D'argent sur fond noir
Retrouver le goût du vent
Sur des lèvres de feu
Parsemer la mer
De fleurs de corail
Dans l'étreinte d'un sourire

L'encre est un filament doré
Voyage vers des pays tropicaux
Voire aux confins d'équateur

L'encre est un fleuve
Propulsé par le cri
D'un murmure de joie
Dans une oreille aux aguets

L'encre est un squatt insomniaque
Qui révèle des mystères
Dévoile des paysages
Et parcourt des nuits de folie
Sous les auspices d'une lune d'argent

La rivière coule à son rythme
Toujours
Elle va vers le pays sauvage
Qu'elle ne quitte jamais

Des cavaliers la regardent
Danser son boléro de reflets
En faisant du canoé
Sur le velours de ses hanches

Sourire sur les broncos
Est plaisir d'écuyère
Flotter sur l'équilibre des lames
Jusqu'à la seringue du maelström

Le temps égyptien
Importe peu aux piétons
Charm El-Cheikh est jolie
Sous les sillages des Alpha Jets
De la patrouille de France
La route commence un pas plus loin
Sans ennemi extérieur
Seuls les piranhas de la mer
Sont à la mesure des guerriers
Qui aspirent au désert
La mitraille et le fer rouillent
Dans la poussière de l'été

Quand se perd un rêve
Un autre le remplace
Puis un autre et un autre
Sans cesse la houle promène
Les bateaux d'aventure
Sur lesquels soufflent en riant
Des enfants sans souci
Autre que le jeu
Tels des gnomes verts barbotant
Sur l'étang des sérieux

La lune sait que la douleur
N'est jamais que de passage
Le regard sait qu'il suffit
De l'observer pour voir
Qu'elle est fruit de la lune
Le détachement décolle
La rétine de l'illusion
D'en être la propriétaire
Laissant la douleur opérer
Le temps qui lui est nécessaire

La majorité est peuplée de poètes
Dont l'oreille s'est égarée
Dans les remous cristallins
D'une atmosphère fiévreuse
A Monte Cassino
La poésie n'a rien à voir
Avec la culture funéraire de Sodome
Une fois ôté le cérumen
Tout être cultivé peut écouter
Ce qu'en dit Pasolini
Tout être inculte n'a qu'à chanter
Cela revient au même

Les galaxies auto-assermentées
Sont des spécialistes du prêt
D'intentions
La lecture objective leur pose
Certains problèmes de vision
Dans l'ignorance qu'elles ont
De la tarification des emprunts russes
Le système bancaire s'amuse
Des régimes monarchiques
L'ordre anarchique réserve aux accrocs d'harmonie
Les douceurs et privilèges
De la gloire de leur charge

L'artiste peint les vagues
Mais pas les sentiments
Il peint le sentiment
A l'encre pourpre sympathique
Ou dans du jus d'amande amère
Le noir de Chine donne
Des irisations exceptionnelles
Aux perspectives intimistes
Qui s'ornent d'un clair obscur
Empreint de verdure

La recette des oeufs en neige
Comme celle de la crème brulée
Est un secret de famille
Qui se transmet de mère en fils
Depuis la nuit des temps
Tous les cordons verts voient
Comment s'élabore l'arôme velouté
Des langues de chocolat
Ou du lait aux amandes
Dans le chaudron du crémier

La poésie n'a nul besoin
D'incitation pour s'épanouir
Elle est déjà pure volupté
D'alphabets irréels
Aux lettres s'inventant en permanence
A la syntaxe délirante
Qui fait se prostituer
Les grammaires de la frigidité
Dans un peep-show sans manière
Où la bandaison pourpre du feu
S'enthousiasme dans le durcissement
D'évanescence des tétons de la mer

Le temps fait son boulot
Il rythme la danse
Sans souci d'appartenance
A autre chose que ce ballet
De merveilles australes
Tatouage de mer sur un nerf optique
Aucun mystère ne subsiste
Aux yeux qui percent le temps
Comme un fût d'hydromel
Pour voir s'échapper l'ombre hilare
Du sourire d'un désert espiègle
Qui déroule ses munificences de velours

Le présent ne s'occupe pas
Du passage d'une idée fictive
Il est trop occupé à ne rien faire
Dans le resplendir qui l'accable
De la beauté de ces cils
Le présent ne connait pas
Ces concepts savants
Qui appellent mort
Le passage du vent
Dans les bras de la mer

Le feu ne naît pas du bois
Mais le bois naît du feu
Les cendres le disent
A qui les écoute
Dans le vent des aubades
Et les étincelles de son
Il arrive qu'un feu jaillisse
Dans du bois
Non pour la destruction
Interprétation de propriétaire
Mais pour la transformation
Ou la métamorphose

Les savoirs sont tous périssables
Fruits des langages dits sensés
Tous sauf les camemberts des corbeaux
Qui ne sont pas raisins de la langue
Mais empreintes génétiques
Des formes sans aspect
Qui régulent les marées
Canalisent les vents
Et forgent le feu
Dans un éclat de rire

Quand passe le souffle poétique
Il sculpte la mer
En suivant des courbes d'angles
Tangentiels ou elliptiques
Dans le mélange aérien
Qui enchante ses papilles
Les fragments complexes
Sont pilés comme autant de grains
De mil diamantifère
Reforgés à partir d'éléments de base
Que l'entrée en atmosphère
Pyrolyse d'émaux flamboyants

D'un strass incolore et ludique
Une main repeint en diagonale
Les dimensions de l'éblouissement
Saupoudrant de germes d'alizé
Les brumes étincelantes de la nuit
Qui se cabre sous la douceur
De l'immobilité qui l'étreint
Dans un halo de candeur
Aux épices de charme
Et au sortilège amoureux

L'orage n'a qu'un mode
De rayonnement corporel
L'instantanéité
Les constructions lacustres
Ont toujours du mal
A suivre le rythme
De la vitesse du givre
Dans ses pérégrinations
D'immobilité verdoyante
Hors alambic

Légion de tueurs acrobates
Nos phalanges sourient
En observant les eaux tièdes
Remuer dans des gazons factices
Pas un grain de sable
Ne sait épeler
La couleur de la plage
L'ombre du rivage
Le goût de la nitroglycérine
Qui coule dans ces veines

Le signe de Caïn n’apparaîtra pas
sur le soldat qui tire
sur la tête d’un enfant
depuis une colline au dessus de l’enceinte
autour du camp de réfugiés
parce que sous le casque
pour parler en termes conceptuels
sa tête est en carton.
D’autre part,
l’officier a lu The Rebel,
sa tête est illuminée,
à cause de cela il ne croit pas
au signe de Caïn.
Il a passé son temps dans les musées
Et quand il pointe
le fusil vers l’enfant
comme un ambassadeur de Culture,
il met à jour et recycle
les eaux-fortes de Goya
et Guernica





Aaron Shabtai

The Rebel: titre anglais de L'homme Révolté d'Albert Camus

Tous les poèmes conduisent
A la résidence introuvable
D'où jaillissent les songes

A la porte d'Ishtar
Attend la danse verte
Femme aux couteaux
Du curare plein les yeux

Toutes les questions s'épuisent
Dans les lieux perdus
Confins du désert muet
Où l'arc-en-ciel prend sa source
D'où fulgurent des vers de lapis-lazuli

Rien d'improbable dans l'impossible
Le fil d'incandescence
Sourit le long de sa route enneigée
Parsemant d'indices invisibles
Les sécrétions d'intuition
Rien d'impossible dans le probable
Et l'improbable de tous les possibles
Mouvance des paysages
Stabilité de l'horizon
Que les yeux tracent à l'envers

A l'école du réel
Les enfants sérieux
Agitent des idées fictives
Que le vent pourpre
Découvre avec amusement
Au fond des lagunes

Les nuits de mai
Postulent d'un air grave
Que pulsions animales et névrotiques
Portent le doux nom de désir
Incapables de voir l'agitation
Qui s'auto-justifie

La passion est toujours homicide
Il suffit d'un brin d'étymologie
Pour dévoiler le pot aux roses
Paix aux philosophes de bonne volonté
Auto-condamnés aux galères et bagnes
Pour des déraisons inconnues

L'eau mute en permanence
Mais son odeur n'est pas reproductible
Toujours même
A chaque fois différente
Mirage des arômes renouvelés
A l'oxyde de carbone
Ou au pamplemousse bifluoré
Dans l'écumoire définitive
Le siphon laisse exhaler
Toutes les fragrances divergentes
Du métissage fabuleux
De l'élucubration stérile et féconde

Il y a partout des demi-dieux
Population des nuits chaudes
Tropicalité aux arômes noirs
Chassant le Highlander
Pour quelques gouttes d'immortalité
Ils glissent sur la saveur
Dont les fleurs boréales parsèment
Les faubourgs prodigieux
Des villes de solitude
Couronnant la Place de Grève

Il n'est rien à éluder
Qui ne le soit déjà
Dans le printemps qui fleurit
A chaque instant
L'exigence est souvent
Un sarment d'arrogance
Qui oublie que l'offrande
Nécessite un contre-don
Et non un vouloir en partage
Pour endosser un contrepoids