gmc

Au pays des distraits
Chacune choisit ses pèlerinages
Ou ses shoppings

Dans les confiseries
Grand choix de sucreries
A l'alchimie peu réjouissante

Dans les nuits noires de l'aventure
L'immobile et solitaire
Vibre à chaque méandre
Des voyages sans filet
Pour porter les bagages
Ou attraper les papillons

Jamais ne s'embaume le vertige
Que dans les idées errantes
Qui croient en la saveur
Mordorée du plusieurs
Les équilibristes du fil à plomb
Ne se soucient pas des torrents
Dont le rêve approvisionne
Les velléités fragiles
Qui promènent leurs chaloupes
Sur l'haleine des dragons

Dans un étirement souple
Le vent dévoile l'ombre
Qui se meut langoureusement
Un filet perle aux lèvres
Un souffle azur et ivoire
Lèche les dorsales d'une colline
Aux arômes de nocturne
Sur une plaine polonaise
Les poutres d'une auberge
Craquent sous le toucher de braise
D'un éclair ludique
Qui se joue des persiennes
Pour aller caresser des fibres
Dont l'arôme écartèle les eaux
Dans le calme des lasers verts
Ebauchent une sculpture aquatique
Dessinant au pourtour des échancrures
Des frissons de nacre et corail
Le temps vire à l'ondée
Des flétrissures de joie parcourent
Les blés durs qui se courbent
Sous leur propre souffle
Quatre versants d'un éperon rocheux
Luisent au soleil
Laissant échapper des traces de soupirs
Un bouton de rose se met à éclore
Pendant que l'averse s'envenime
Sous un climat qui halète
Des frémissements émouvants
Le vent émonde la rosée
D'une aile aux doigts délicats
Tandis qu'une ligne chaude
Dessine à l'encre pourpre
Une ouverture qui s'agrandit
Dans une clairière inondée
Par les sarments de pluie
Qui embaument de jasmin
Des confins noctambules
Un étang sent le trouble
Parcourir sa surface
Et accueille avec joie
L'accalmie printanière
Qui enlace son soupir
D'un sourire tendre
Comme le regard d'un instant sans souci

Quelle importance que les chemins
Que les pas dessinent
Au bon vouloir d'une femme
Au sein de nuit et diamant
Empourprées par la rosée
Des baisers de santal
Sous les baisers un sourire
Veille délicatement
Sur la plaine aux ajoncs
Que caresse le vent

Les nuits sans sommeil
Sont propices moments
Pour la cueillette des perce-neige
Au printemps des arômes
Quand l'été a brûlé
Les nuits qui suivent la lune
S'offrent des voyages
De contrebande supralégale
Injection sans fioritures
De vitamines de décroissance

L'enfant du désert
Aime la peau de la nuit
Qui porte des chants à ses lèvres
Pour enluminer les crépuscules
Qui s'ébattent au lointain
Il marche sur les pierres
Un sourire rafraîchissant au coeur
Jusqu'à la ronde elfique
Qui trône sous ses pieds
Et envahit doucement ses paroles

La haine n'est pas la haine
La haine résulte d'un jugement
Prononcé par qui croit la voir
La haine est une teinte intérieure
Une subjectivité déguisée
L'appropriation d'une balance
Qui pèse le vent pour rien
Dans l'orbite d'un son intégral
Il n'est plus que mouvements
Dénués de caractéristiques
Fantaisistes et d'aromates
Projetés dans le vide

Où sont les épées et les glaives
Demandent les forgerons
Où sont les dagues et les kriss
Où sont les poignards et le sang

Une Walkyrie ne refuse jamais
Un duel à l'arme blanche
Quand le sang de la frémissante
Parcourt les veines du vivant

Où sont les haches
De l'innocence à genoux
Fracassant les nuages de vent
Où est le marteau de Thor

Les nains de la montagne
Forgent les arômes des arcs-en-ciel
Pour les flammes des combats
Et la moitié des guerriers

Tous les numismates
Savent bien ce qui se trouve
Au revers du talent
Sur lequel apparait
Le profil de l'auguste
Empereur ou clown
Peu importe en fait
Pacifiste ou guerrier
Peu importe également
Ici règne un ordre d'harmonie

Sous les traces de pluie
Les larmes sont pourpres
Qui ruissellent en suspension
D'arômes elliptiques et sereins
Sur les noms parcheminés
Effaçant les consonnes
Pour que rayonne incognito
Une symphonie de voyelles
Monogame et volage
Comme un sarment d'hirondelle

Quand les yeux sombres
Font un pas en arrière
Ils peuvent apercevoir
La mer qui ruisselle
Sur les parois d'obsidienne
De leurs Ray Ban
Au milieu des brumes pourpres
Du soleil couchant
Et des alluvions sensoriels
Qui bordent le désert

Une écharpe de sortilèges
Passe la main sur un piano droit
Effleurant les touches blanches
D'un doigt mutin
Un filet de grenadine
S'empourpre dans le venin
La forêt s'écarte en offrande
Tandis que des brumes sylphides
Egaient le derme de la terre
Un frisson d'incendie ébrêche
La pudeur des conventions
Pour laisser transpirer
Des partition inédites
Dans la respiration du petit matin
La mer ouvre son peignoir
Et le vent caresse les chevelures
Pendant que gouttent des nectars
Dans le creux des criques embuées
La houle s'ébat dans le parfum
Cambrant la surface des vagues
Des rochers s'illuminent sous la caresse
Et un sirop de sucre traverse
Un soubresaut ému
Qui délivre dans un sourire
Un torrent d'émulsions ruisselantes
Comme une fièvre boréale
Aux couleurs de myriades
Les yeux de l'aube se closent
Laissant soupirer l'arôme
La marée s'écoule dans un souffle
Le temps se repose ailleurs

Il est des lieux hors espace
Que la foudre passe un temps absent
A inhabiter
Irradiant la douceur
Sur des fragrances de confluents
Il est des temps non chronométrables
Sur lesquels germent
Des parfums résorbés
Sursauts d'optique fractale
Dans le sens de l'instantané

Il en va des fins
Comme des aspects
Il est d'ailleurs différentes fins
Il y a celle que chante The End
Etat ordinaire de l'oubli
Absence programmée dès le début
La fin comme un commencement
En quelque sorte
Toutes les autres fins
Ne sont d'ailleurs que commencements
Transformés par des effluves alambiquées
En stations terminales
Sans preuve ni autre forme de procès
Une bride à l'imagination
Qui voit que ces fins
Ne sont que des préludes
Les chrysalides de sanguinaires papillons
La fin n'a de déprimant
Que le regard que porte sur elle
Le sortilège appelée peur

Le tombeau sans enluminures
De l'auteur du funambule
Brille au centre de Tanger-La-Nouvelle
Irradiant de ses effluves mordorées
Les surfers qui dansent le samâa
Sur les braises orangées
Des crépuscules de poudreuse
Les nuits sans lune
Son arôme de genièvre
Retentit sur les plantations d'hibiscus
Recréant l'espace d'un instant vert
L'étincelle démoirée
Du tout premier climax
Dans un festival émulsifiant
De rotondités minérales

L'ondulation sans effort
Remonte le long des berges de l'Amazone
Humant le parfum des confluents
Dans la coriandre des rêves
Un soupçon de brise
Tapisse les gorges du Rio Verde
Une alvéole se dévoile
Dans les parages d'un bouton d'or
Un vent d'été prend les collines par surprise
Caressant de la voix les épaules
D'une éminence de douceur
La nuit tombe sur les genoux de la brume
Tandis qu'un frisson émouvant
Se déploie sur le pourtour d'une terre
A l'arôme noisette
De fins torrents descendent
Le long des montagnes troglodytes
Eau tiède dont la vapeur
Réchauffe les parois ensommeillées
Quelques bourrasques tropicales
Font leur apparition
Tandis que la rivière s'émancipe
Sous les pans d'alizé
Qui dévergondent le paysage
A l'échancrure de la forêt
Une clairière abonde en microspores
Qui enthousiasment le parfum
D'une pluie qui ruisselle
Sur des marbres durcis
Les palétuviers ressentent
La montée des torrents
Les champs plient et se soulèvent
Sous les précipitations de chaleur
La température s'exaspère et rompt
Quand l'orage libère sa saveur
Dans un déchirement humide
Qui constelle d'éclats
Un ciel radieux de novembre

Pas de trame
Qui ne se détrame dans l'instant
Pour se retramer l'instant suivant
Sous une forme différente
Dans une constance
De changement permanent
Le lot des fontaines
Où l'eau se module
Comme le cobra sous la mélodie
Du charmeur dont la flûte
Réinvente le désert

Pur sarment d'oxygène
Pal qui incendie les viscères
Réincarnation permanente
Transmutation sans objet
Délice qui sursature l'atmosphère
Corrosion qui vaporise des embruns
Salto de velours
Myriade unitaire
Charme et sortilège
Ouverture des hémisphères
Découverte à chaque aurore
Comme un parfum d'arc-en-ciel

Aucun geste n'est volé
Dans l'immobilité de la danse
Qui consume d'incandescence
Les amateurs de folie
Incendies sans frontières
La gardienne du feu veille
Et alimente les bûchers
Sur lesquels flottent
Des étendards anonymes
Aux emblèmes de soie

La mer sourit
Quand l'étiquette d'un pavé
Effleure le bord de l'écume
Pour couler au fond du marigot
Des idées reçues
Comme des fictions d'avant-garde
La mer n'a nul besoin d'excuser
La gracieuseté des noyés
Qui flottent dans les eaux
Périphériques des orbites lunaires
Constellant le sable
De larmes incolores

Les femmes sont toujours les premières
A fuir Tanger-La-Vieille
Quand elles constatent l'étendue
Offerte aux plaisirs du shopping
Et aux onguents et fards
La ville ne supporte en son sein
Que les joueurs invétérés
Toxicomanes du vertige
Ayant depuis longtemps
Renoncé aux joies sécuritaires

Le lotus respire
Sans se soucier d'annoncer
Sa disparition à la vase
Qui n'est que terreau propice
A l'émergence d'un résidu sec
Qu'importe la disparition du lotus
A la vase qui végète
Dans la torpeur de son cinéma
Ecoutant les coassements de l'eau
Qui engourdissent ses oreilles

Quand Tanger quitte le port
Le glas sonne pour le juif errant
Qui se rappelle que double est la circoncision
Des trompettes mexicaines arment un mariachi
Pour dire une messe à l'âme espagnole
La rue devient enfin arabe
Par la magie de Rumi et Gibran
Les patois babéliens élèvent des sourires narquois
Aux lèvres cendrées d'une femme
Dont la danse de feu
Exécute dans ses arabesques
Un hommage à Samuel Beckett

Dans l'ombre des nuits
Tous les métissages sont nègres
Qui finissent en gris
Couleur d'apocalypses
Aux reflets arc-en-ciel
Ultime station avant l'ultime shoot
Adrénaline mâtinée d'harmonie
Collapsus de fragrances
Dans le minéral intégral
A l'atelier du fondeur

L'artiste éclot à la nuit
Perce-neige qui séduit le printemps
Peu importe l'avis de la poussière
Dans la clarté de son chant
Qui bâtit des mirages
Au fronton des cathédrales oxydées
L'artiste éclot comme une étoile
Un parterre de renoncules
Sur le flot de la mer
L'envie d'un sourire arc-en-ciel
Sur les lèvres d'une femme
Assise devant la beauté

Requinqué comme une main
Cinq doigts immobiles
Comme les sens

Requinqué sans jamais
Avoir oublié ce seul instant
Où naissent et meurent
Toutes les galaxies

Requinqué comme démoli
Expurgé des formes délétères
Pure molécule d'insouciance

Il n'y a rien à transmettre
Pour celle qui resplendit
En dehors de la peur

Il n'y a rien à transmettre
Il suffit juste de rayonner
Le virus est particulièrement contagieux

D'autant plus contagieux
Que toutes les barricades
Sont autant de porteurs sains
Qui s'ignorent

Les mots trahissent celui
Qui ne veut pas voir leur contenu
Comme le fruit de l'imagination
Il rêve
Le rêve se termine
Il se réveille
Pas de quoi se plaindre
Pas de quoi être accablé
Retour à la case joie
Retour à l'amour
Qui ne cesse jamais de luire
Pendant les absences

Dans les méandres de mécaniques périmées, recyclées sous des guenilles appelées modernité, les dieux de la critique en tous genres établissent des normes, collent des étiquettes et archivent des traces d'écume moribondes portées par le vent saumâtre des embruns de l'esclavage mental. Examinant de leurs yeux impuissants de calamars les bonds des dauphins dans l'oxygène raréfié des myriades d'arc-en-ciel, ils tiennent les registres des mines de plomb, comptant des lingots de conventions, d'avant-garde bien entendu, comme il sied à tout ce pataquès progressiste dont l'immanence laisse sourire les charognards de passage qui continuent d'épouiller les derniers lambeaux de viande avariée pendant au revers de leurs boutonnières.Des normes, encore des normes, toujours des normes, la triste réalité des champs où le coton pourrit sur pied, dévoré par les pastilles d'extasy à l'hormone de croissance anxiogène. L'ignorance pourpre meurt de rire à la lecture des colonnes de fumée qui s'élèvent au Sud de la poussière, vaguelettes de déraison qui se maculent de concepts insipides parfumés à l'éosine de synthèse, barbotages de canards devenus émeus, palanquins de larmes dont les sondes mesurent à peine le taux d'endorphines du climax solitaire, pas une once de célébration dans ces odes à la morbidité sans fin des intoxiquées du bulbe rachidien. De l'autre côté de la nuit, des faunes lubriques glissent sur la soie des velléités temporales, exhibant des appendices charnus en guise de plumes de sortilège, libérant dans l'atmosphère le parfum cryogénique des transmutations de la framboise tectonique, taggant de leur urine au pamplemousse les murs aromatisés à l'absence de gingembre. L'espace d'un toucher au goût de stupre supersonique, un sourire s'ébauche en fil à plomb, la mer entrouvre son peignoir, quelle salope, et s'en va vaquer à d'autres orgasmes plus excitants que ces paluchages de reclus volontaires.

Le centre de la cible
Comme une mine anti-personnel
Qui mange du sniper
Tous les matins d'hiver
Dans un bol de céréales
Qui valsent en flocons
D'ergots de seigle
Sous les lumières artificielles
D'un soleil de plomb
Que la nuit ajoure de rivières
De perles et diamants

Encore la nuit pour entendre les écluses
me battre aux tempes, crier haro sur la paix molle
des tendons inutiles, pendant que s'avachit
la mer avec des rots d'abysse et des dieux
en rut qui courent par toutes mes oreilles.
La nuit toujours comme un silence peuplé
de groins véloces, de mandibules au bord
des plaies, avec les mousses qui suintent,
l'éventail pileux et les griffes torses profondément
amies du pus promis à se perpétuer.
Un tas de viande à mouches, diamants fêlés
et chats ricanants contre la peur foreuse
d'énigmes, un tas qui se détache doigt
parmi les bagues, orbites ensanglantées
que zèbrent, fibres mortes, torsades de lune
et filets d'ego pralin liquide excrémentiel.
Calme la nuit au cou meurtri sur la ouate
dans le giclement des rêves crasseux
que lâchent ses blessures. Lui déchirant
l'ombilic, un avion s'échappe de la morgue
et se pose sur le bord de la nuit --
la nuit des gommes symboliques où, mythes,
les baisers gratuits aspirent les paupières
et chassent les guenilles autour des enfants-crapauds
à la face cloquée. Dans un croassement
de meubles d'autres cavaliers s'effondrent
et de méchantes machines se penchent
sur l'horreur pour piétiner le sourire dansant
des araignées. Car il en est ainsi, il en est
toujours ainsi quand les acides du temps
écrivent à coups de vomissures marron
la maigreur de la joie et les pénibles pâleurs
des noms ivres de ce qui ne peut
que meurtrir.



auteur: P.C.

Les paroles sont des fragrances
D'un parfum qui revitalise
Les mémoires atrophiées
Sémaphores qui enchantent la mer
Et bercent les tempêtes
De ses rêves
Les paroles du chant
S'écrivent sur le front du vent
Et quelquefois il est des marins
Pour suivre leur traces mordorées
Et mettre la mer en carafe
Dans un regard de printemps

A chaque combat avec l'ange
Jacob emporte la décision
Jusqu'à ce qu'il finisse
Par voir l'inanité de ces batailles
Et se mette en quête de l'échelle
Comment surfer sur les barreaux
Est tout l'enjeu de la glisse
Sur les strates de poudreuse
Qui recouvrent le regard
Des lunettes du soleil

Des tendons de lune
Soutiennent l'ossature du cristal
Sur laquelle circule
Le sang du venin froid
Qui caresse de son aura
La danse des hanches
Que d'affriolantes étoiles propagent
En taggant les murs de satin
Aux armoiries des skaters boréaux
Bombant de pourpre et vert
Les barbelés des check-points
Et les tranchées de poussière

La poésie n'est pas faite pour dire
Plutôt pour respirer
Laisser la fragrance d'un inspir
Caresser les hanches du temps
Remonter la béance de la mer
Effleurer le ventre de l'univers
Le plaisir se résorbe et s'émancipe
Autour de la douceur d'un sein
Qu'une haleine de diamant
Environne d'arômes éblouissants
Laissant perler le souffle amoureux
D'un téton durci par le charme

Chaque poète peint toujours
La beauté du regard
Qui enlumine chacun de ses mots
De l'aura verte de la pestilence
Qui ruine les mondes
Chaque poète est le reflet passager
D'un son lumineux
Qui perce les tympans
Des loutres affriolantes
Amoureuses sans frivolités

Nul ne peut devenir
Ce qu'il est déjà
Mais dans la non-action
S'imprime un degré d'écoute
Qui fait reconnaître à l'oreille
Ses propres réverbérations
Si celles-ci sont reconnues
Et établies comme provenant
D'un éventuel autre
Alors le charme des langues
N'est pas opérationnel
Et rien n'est advenu
Le monde parle en poésie
Et se répond en poésie
Là où luit la transparence
Des plaines de la nuit

Toutes les pensées
Proviennent du off-shore
Pérégrinations de danses de l'eau
Vertes averses incendiaires
Pour qui manipule la nitro
Que pondent les arcs-en-ciel
Ouvrages de la poix
Pour les moissonneurs du forage UHT
Et leurs barils d'or noir
Qui portent la fortune
Des Vikings aux yeux clairs
Chantent encore la prière des morts
Sur la terre chaude des rizières bleues
Que caresse de temps à autre
L'éruption d'un nouveau gouffre volcanique
Ou la floraison d'un geyser d'alluvions

Du name-dropping
Comme un bombardement
Aromatisé à l'anti-matière
Sur du sarment d'éphémère
Un jour comme un autre
On fait les soldes chez Harrod's
Pas d'invendus tout doit partir
On brûle les stocks d'excédents
Ne reste qu'un sourire d'Ultra Brite
Pour mordre encore un bras de mer

Les oeufs de minotaure
Sont comme les chrysalides
Des papillons de jour
Les ombres du vent
Que crée leur frisson
Ils les appellent danger
Les oeufs de dragons
Font jaillir des créatures
Aux ailes tranchantes
Dont les pieds ne servent
Qu'à faire du sur-place
Sur un grain de beauté

Les mains ouvertes toujours
Rien à gagner
Tout à perdre
Comme la fin d'un monde
N'écouter que la voix muette de l'encre
Qui tresse des rivières à rebours
Sur le dos de la mer
Affronter les tempêtes
Raser les villes
Se laisser faire et tout accepter

Le sourire de la soie
Irradie toujours sur le pont
Des bateaux verts qui brûlent
Sur les plaines d'argent

Spirale du temps en bandoulière
Les pistoleros de la steppe
Tirent toujours plus vite
Que l'ombre de leur pas

Le fracas de leur rire
Illumine les yeux clairs
Qui murmurent la joie
A l'est de OK Corral

Il est des fleurs
Qui pour trouver le désert
Font brûler des villes

Il est des bateaux
Qui rentrent au port
Avec la mort pour capitaine

Il est des voyages
Qui ne s'éclairent
Qu'en avançant en aveugle

L'innocence est une hache aiguisée

La recherche de la place
Est toujours le thème central
De la littérature
Depuis l'origine de l'écriture
Tous se rappellent confusément
Que leur nom s'épelle Gilgamesh
Et qu'un vieillard assis
Les attend quand ils se décident
A sortir du coma confortable
Qui les atrophie de ses effluves

Les yeux de la femme africaine
Sont chargés de venin
Transparent et multicolore
Ils lisent sur l'asphalte
Les traces résiduelles
Des jungles urbaines
Qui éclaboussent de leurs fards
Les chants de givre du coton
Ils sont le passeport avec visa
De ceux qui voient sans crainte
Que l'espace Schengen
Est un camp de concentration

Les volontés nobiliaires
S'impriment toujours
Dès que la neige blanchit
Au revers d'un virage
Dans la trouée nocturne d'un regard
Les jambes connaissent le tempo
Qui fait du surf
Sur les pistes maculées
Par les traces des fondeurs
Qui skient à l'envers

La traversée du chaos
En marche arrière
Laisse apparaître
Des formes de matière noire
Qu'une vision perturbée
Par le sens du déplacement
Identifie comme monstrueuses
La peur réchauffe les doigts
Qui peuvent s'agripper
Le calme rétablit le grand froid
Et le mouvement peut se poursuivre
En toute quiétude

L'empreinte de la lumière
Socle stable de la nuit
Qui génère le jour

Les paupières seules créent
Le mouvement des stores vénitiens
Sur le pourpre

Un orteil dans l'eau
Pour tester la température
Un peignoir ouvert
Sur un téton qui pointe

Le sourire adore
Passer son temps
A faire mourir ses partenaires
Plusieurs fois de suite
Jeu de la transmutation
Qui dépouille et enrichit
Les phénomènes de foire
En les épurant à l'extrême
Ne laissant résonner
Que l'écho de sa trace incolore

Coming soon
A flower from the moon
A tale of the white room
Right across the ocean bloom
Another fruit of the loom
Coming soon
The smile of a dead-end doom
A brilliant picture of the gloom
Lazing on a sunny afternoon
Future's just a surfing broom