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Les vrais assassins
Ne sont pas des critiques
Et aucun écrivain
Ne meurt de son vivant
A moins de devenir poète

A mâchonner du plomb
Il ne sort que du plomb
Des égoûts vespéraux
Rien de tangible
Au regard du langage
Dont se pare la mort

La polémique est une guerre
Inutile comme tous les débats
Où les chiens se déchirent
Au nom de putréfactions diverses
Dont ils veulent faire croire
Qu'elles ont de l'importance

Observant cela le vent sourit
D'un clin d'oeil le feu rugit
Et l'eau effectue un salto
Comme un dauphin inversé
Dans une étincelle de clarté

Il n'est nul besoin d'espoir
Pour que la vie sur terre
Soit possible

L'espoir fait partie des armes
Dont le vent est l'ami
Qui alimente le spectacle
En munitions de tout genre
Comme son exact reflet
Le désespoir

La vie resplendit sans souci
Sans espoir ni désespoir
Dans le simple regard
Qui nimbe de son aura
La tranquillité paisible
De la plaine aux mille chevaux

Maître des mots
Est celui qui trempe ses ailes
Dans l'argent sans espoir

Poetry has no fate
Poetry is its own fate
That nobody knows
Except the emerald smile
Burning in the heart
Of the poet

The poet has no fate
Only hazard and fortune
Rule his destiny
Whatever it looks like
It is never
What it seems to be

Or maybe it is
Among the legends
That are furniture
For the devouring fire
Of the dusty hills
Far away from here

Pas un matador
N'apprivoise la mort
En saisissant

Seule une faena de feu
Séduit les belles
Pour celui qui veut
Les oreilles et la queue

Dompter les broncos d'argent
Ou jongler sur des dauphins
N'est pas un job
Juste un passe-temps
Pour chômeur incendiaire

Du vent à la propulsion
Supraluminique
Pas moyen de l'essouffler
Sans dépasser la vitesse
Où les courants d'air
S'assoient paisiblement
Au coin du feu
Pastichant leurs mouvements
D'un clin d'oeil
A l'éventail

Sers moi donc encore
Un rail de ce mezcal
Dont l'alchimie souterraine
Fait des sorbets vanille
Des crèmes à l'acide
Ou des buvards polyglottes
Petits fragments d'extase
Pour miraculés du four à charbon
Dans lequel fermentent
Les pulpes d'abricot

What comes after death
Has the same look
That what comes during life

Absolutely nothing changes
But everything changes

What comes before life
Has unreal sensations
In psychedelic colours

Whatever say the words
All things are free from it

De l'intérieur de sa valise
Le chien perdu
Croit qu'il la porte
Comme un boulet
Une légende sous-titrée
Alors même que sa mère porteuse
Ne fait que danser
Pour le père qu'il adopte
Quand explosent les combinaisons
De numéros spécifiques

Sous le théâtre
Des fanfreluches anxiogènes
Rôdent en glissade
Les monades des femmes
Dans de sombres décors
Plus ou moins épurés

Les chants sont plus compacts
On entend mieux les cris
Et les hurlements
Qui peuplent les confins
D'harmonies particulières
Et de solfèges embués

Sous le théâtre gothique
Où règne la noirceur
Des prairies vertes
Par convention ou par nature
Régentent l'organisme
Qui baigne là ses encres

Nobody knows
But all know
What kind of country
The poet calls a land
Even if his cards and play
Say another name
Inspired by circumstances
A land of greenery
Laying under the ruins
Of all artificial factions
A land that has time in its hand
A land that does not need a future

Valse en noir
A midi ou minuit
Sous le soleil des brumes
Ou sur un soleil vert
Quand un filet d'agrume
Encense les harmoniums
Qui descendent les escaliers mécaniques
D'un tango chevelu

Valse en noir
L'ombre luit sous les pas
Des danseurs impotents
Pas de valise sous l'entonnoir
Que des passages en transit
Sous les sunlights provisoires
Des marées de cristal

Valse en noir
Des clowns en arpèges
Sur un vieux clou rouillé
Par la mélatonine
Et les embruns azurés
D'un chemin de fer en bois

Valse en blanc
Moins marrant
Plus ludique est la couleur
Des rétroprojecteurs
D'une partie de flipper

Valse en blanc
Comme un chèque en argent
En bois d'astrakan
Ou en velours de sang

Valse en vert
A lire en pervers
Commencer par l'arrière

Valse en vert
Sérieux goût d'ordinaire

De la valse à l'envers

Le rock'n'roll préfère
Le chant des corbeaux
Merveille de grincement
Qui plane insouciant
Sur les épaules velues
Des carnassiers de passage

Des corbeaux à Ravenne
On garde un souvenir ostrogoth
Dont Emily se réjouit
En psychédélie d'outre-rien
Qui éponge l'histoire
Avec les géographies de l'acide

Dans la perfection sereine
Du vol du corbeau
Les étrangleurs se souviennent
Des temps vikings
Où le fer chante les sagas
Des épouilleurs de vent

Les rêves alternatifs
Créent frontières et barbelés
Aux entournures des yeux
Et la poésie charrie
Des cadavres démembrés
Comme terreau de fortune
Sur lequel les coquelicots
Marchent de mine en mine
Roulant par plaisir
Sur des tessons de verre

Le sniper voit du sang
Dans la mandorle
Qui règne souriante
Sur les rues de la ville
Où le massacre n'en finit jamais
De ressourcer ce sang
Qui coule langoureux
Dans les veines
Des cadavres pendus
Aux balcons et fenêtres

Dans les poèmes prémonitoires
Qu'écrivent les légendes
Sous couvert de vieux objets
Les villes mystifiées
Se repeignent avec grâce
Telles d'aimables walkyries
Affûtant leur arsenal de charmes
En prévision des cavalcades
Que leurs chevaux fameux
Préparent avec soin

Derrière la lune
Pas besoin de journal
Pour admirer la richesse
De fanfreluches et carnaval

Derrière la lune
Toutes les ficelles
Qui gouvernent les hunes
Des marionnettes du caravansérail

Derrière la lune
Une autre lune
Celle qu'on appelle la une
Sans parabole ni télévision

Autoroute du sur-place
Vagabondage vers nulle part
Sevré par les harpies
Un carambolage de saveurs

Dressées en arlequin
Patchwork de chromosomes
Au teint considérable
De linceuls érotiques

Tambourins sur la place
Du village au cyprès
La lumière fond en halos
Sur la peau qui résonne
De cercles concentrés

Flottaison en apnée
Pas de deux en solitaire
Danse d'orfèvre au cristallin
Evolution des diamants
En parure sur la corniche

Stade terminal en apogée
Rien de plus à ériger
Tout à laisser aller
Dans la douce flamboyance
Carénée par les vents

Fly
A rebours
Sur des caterpillars
Où les anges
Ont des cuirs et des clous
Des bandanas dans les oreilles
Des stilettos sur la langue

Dive
Dans le feu des rizières
Comme un Vietnam
Qu'on invente à loisir
Sur les pulsations des glycines
Du napalm dans la bouche
Des exocets aux poignets
Colifichets pour menus plaisirs

Breathe
Une bouffée de psyché
Une respiration de nuit
Une taffe de mezcal
Un zeste en filigrane
Une amulette pour piédestal

Fonce
Plein pot dans la clarté
Décalamine les entrepôts
On surfe debout sur Nairobi
Quand les légions se souviennent
A peine de Kolwezi

Sur des chants magnétiques
L'extase au bout de l'ivresse
Un ballon rouge s'envole

Le thé se pare de multiples
Tandis qu'en crescendo
Une douche de perles fines
Sonne de fraîches oraisons

Pays des châteaux liquides
Les insomniaques cultivent du café
Sur les tréteaux de la foire

Bienvenue sur le manège enchanté
Où Castor et Pollux
Font briller des lucioles
Pour les yeux des follets
De passage

Narcotique sans narcos
Des trafiquants plein la baignoire
Où le sucre brun trépasse
D'une overdose d'héroïne

Faites passer le narguilé
La chicha se volute en arpèges
Et les houris dansent
Sur le ventre de l'apocalypse
Au chômage intégral
Depuis les dernières révélations
De l'express de minuit

Lines written by dead
Always smell green
Even if someone pretends
To hear another aroma
Like white snow
Or silver spurs
Can someone explain
How to feel green
When drinking honey
On a beach with no shore

Tous les poètes
Sont morts de la peste
Et qui prétend le contraire
N'a pas compris
Comment on use
De l'arc d'Apollon
Peut-être en fait-il
Des camemberts
Qu'on tourneboule
Dans les emballages
Sans oser visiter
L'usine à chocolat

L'eau à la bouche
Comme un venin
Par lequel le poison
Se répand voluptueusement
De fille en fille
Et de planète en planète
Jusqu'au chant d'amour
Moelleux chant d'harmonie
Que chante en choeur
Le coeur de mes filles

Le frondeur n'a qu'un seul ennemi
Une espèce de géant
Couronné par on ne sait trop quoi
Qui meuble ses rêves
De visions de guerre
De massacres en tout genre
A commencer par celui
Des innocents qu'il assassine
Dès leur plus jeune âge
Pour nourrir ses délires

Lautréamont et Goya
Sont plus indiqués
Pour qui veut savoir
Ce que sont réellement
Ces chiens qui meublent
Des paysages vespéraux

Le chien beau parleur
Se nourrit de cadavres
Le chien réel ne fait rien
Mais la louve rôde toujours
Dans les débris d'un théâtre
Aux canidés savants

Dans la ville sans associé
Les enfants de la balle
Font la peau des jours
Pour revenir à la seconde
Où tout se fomente
Sans que l'air du temps
Y soit pour quelque chose
Les matous ronronnant
Sur les genoux du ciel
Leurs griffes éteintes
Dans la splendeur de l'aurore
Qui luit sur les cadavres

Dans le genre jouir
Emily est plus sexy
Que toutes les Colette
De la galaxie

Mais il est vrai
Que les écrivains
Aiment diluer la cyprine
Dans l'eau gazeuse

Lequel peut donc se prévaloir
D'un climax de poète

Si l'écriture est fragile
L'oreille est en cause
Matrice du filigrane

On n'écrit bien
Qu'avec les yeux
Sans aspirer la limonade
Qui enrobe le gaz

L'écriture est aussi fragile
Qu'une aile de titane
Sur laquelle ruisselle
L'aurore de tous les dangers
Qui nimbe la plaine

La foudre passe à chaque instant
Dans le venin qui nourrit
Les fleurs de napalm
De senteurs de silice
Ou d'arômes insouciants
Il n'est pas d'endroit
Où sa caresse furtive
Impose une loi d'airain
Faite de charme et de sortilège
Parfumés au jasmin

One day lightning comes
And measures disappear
As words do
Because whatever they say
The measure is in
Lead can become gold
Because lead is gold
Even if there's only clear eyes
For seeing it
But gold is made of pure wind
Whispering through the night
Like a delicate sigh
Coming from under above

Un son dans la main
Dévergonde la nuit
Sur des arpents de braise
Aux joues rayonnantes

Sur la courbure des hanches
Un doigt de velours
Grappille des frissons
Au bout d'un harpon de satin

Un solfège sans notes
Emince la peau sensible
Qui s'ébroue dans l'éclat
D'un sourire d'arôme

La nuit poreuse
Et ses perles de brume
Règne sur le paysage
Entourant une tour
A l'horloge arrêtée

La voix des femmes
Guide les pirogues
Qui enlacent les nuages
Dans la profondeur
De leurs décolletés

Feuille après feuille
Un calepin s'amenuise
Sous la transperce
Qui caresse ses flancs
D'une onctuosité sans égale

Délice après délice
Cyprine après cyprine
L'onduline retrouve
La planitude du charme
Au gré des parfums
Qui fécondent son empreinte

Le talent de base
En tant qu'unité monétaire
Flotte de lui-même
Sans effort aucun
Au centre de sa balance
Admirant l'élégance
Avec laquelle d'autres talents
Se déploient langoureusement
Tels de merveilleux lassos
Aux gymnastiques d'aventures

Sous la couette
Aux mille senteurs
Une braise délicate
Réchauffe les membranes
Dans un trémolo permanent
Venu du fond des âges
Elle remonte les capillaires
Pour incendier les pétales
Dans d'innombrables caresses
Que des yeux mutins
Peignent aux arômes
De la chaleur s'il en faut

Le bâton des cheerleaders
Prend toujours la vie
Au sérieux

La conscience sourit
De ne voir l'opaque
Que dans le tournoiement
Des projections fictionnelles

Au défilé des marguerites
Les belles s'effeuillent
En torrents de cyprine

Le poète suit le rêve
Avec des pieds qui traînent
Sur le rebord des mondes

C'est une histoire de regard
Une affaire de famille
Où l'orphelin sourit
A ses parents

Le rêve suit le poète
Ou le précède
Au creux du même instant

Le présent se réinvente
A chaque instant
Le temps de mettre
Des pinceaux dans les yeux
Et de tracer des arabesques
Sur le gris qui perle
Au coin du regard
Rien de plus simple
Pour meubler les lambris
Au goût du jour

Quelle neige s'envole
De la montagne
Dans les intervalles
Qui luisent sous les mots

Pas une parole
Ne vaut plus
Que le blanc qu'elle écrit
Sur la neige

Au confluent des montagnes
La neige suspend le vol du temps

Des mots qui vivent
Et puis qui tuent
Pour que leur succèdent
Des mots affranchis des mots
Et aussi des maux
Des mots qui vivent enfin
Libérés des maux
Que leur infligeaient les mots
Enchaînés par leur condition
De n'être que des mots

Une vie ne se résume pas
Elle se raconte
Comme l'éclat d'un court instant
Qui glisse entre les doigts

A chaque instant une vie
A chaque poème une autre

Milliards de mondes
Qui se reconstruisent
Instantanément
Sous la caresse
D'un embrun pourpre
Sans laisser une trace

Champ de bataille
Comme le chant du roseau
Observant les merveilles
Que les courbes du ruisseau
Dessinent sur la voie lactée
Epandant dans les sillons de nacre
De tuniques soyeuses
Un festival de coloris fiévreux
Aux danses vagabondes
Dans l'effluve du parfum

Douce courbure
Qui enveloppe les hanches
Pour déployer ses rubans
Et ses mouchoirs de dentelle

Douce courbure
A la démultiplication légère
A la profusion légendaire

Enveloppe de saveurs
Mirifiques comme les yeux
D'une femme innocente
Qui scintille de joie

Un vent doux et froid
Sur des yeux clairs
Perce les derniers nuages

Une étoile chante
Une voix calme
Posée sur ses épaules

Sculptant le lierre
Des spirales du givre
Une caresse invente la chaleur
Aux milliards de saisons

Sur les bords du fleuve
Des livres
Comme autant de photos
Des rives du temps
Aux chromes satinés
Aux saynettes amoureuses
Aux mille et une histoires
Qui font de l'existence
Un patchwork de couleurs
Aux fragrances innombrables

A petit pas
Comme un souffle ondulé
Traverse une Espagne qui chaloupe
Dans sa démarche suspendue
Aux lèvres sans complexe
Qui élaborent des sucs
D'où se répand le miel
En vagues de chaleur
Inondant les hanches
Des péninsules attendries
Par le ressac généreux
Qui berce de son charme
La tendresse des bras
Montée de sève
Châle de perles fines
Qui crible de douceur
Les faubourgs tropicaux
Dont se délectent
De mutins alizés
A l'insouciance fort hazardeuse

Danser sur le velours
Des clous d'argent
En guise de rockettes

Surfer sur n'importe quoi
Pourvu qu'il ne glisse pas
Tout en restant fluide

Aimer à ne plus savoir
Quand faire l'amour
Puisque le temps
Ne permet qu'un séjour

Un jour de RAF
Comme un fragment bleu
Tombé d'une écorce

Les Tchèques tiennent les trains
Mais Lara chante quand même
Sur la steppe enneigée

Vladivostok dernier tango
Six femmes dans la ville
Les danseuses du saloon

Milliers de soldats dans l'ombre
Un cosaque et un fouet
Qui écorche les filles

Une nuit sépare deux jours
Comme un filtre
Aux multiples brumes
Aucune forme d'optimisme
Ou de pessimisme
Ne survit à sa traversée

Sur les prairies vertes
Nul ne connait de l'apocalypse
Que son sens premier
Pas ses néologismes déformés

Chacun vit à la mesure
De ses contemplations

Quand s'éteint une musique
Survient une autre mélodie
Voire un son
Comme un cristal d'argent
Sur la racine d'un cèdre
Du Liban de Gibran

L'océan sculpte des mains
Qui bercent les rythmes
D'une valse sans temps
Autre que l'accomplissement
Des chemins fabuleux
Au-delà des chimères

Territoire africain
Où marche la nuit
A pas de velours
Sur les braises d'une voix
Au grain transparent

Les guerriers respirent
Les sons de la forêt
Que les dragons parent
De reflets d'aurore brûlante
Au satin étoilé d'harmonie

Pas de chemin ni de piste
Tous sont assis
Autour du feu
Qui chauffe le coeur
En éteignant les yeux




à Geoffrey Oryema

Tout poète sait gré
D'être une plaie ouverte
A jamais dévorée par les vers
La poésie efface les scripts
Des antériorités malhabiles
Au scénario de paille
Aux parfums étourdissants
Et à l'oubli notoire
Comme sous l'effet
D'un baume régénérateur