gmc

Alors que dire
De ce qui se dit
En permanence
Sans images
Sans musique
Et sans mots
Mais dont les mots
Forment musique et images
D'un flux d'enchanteresse
A l'étude des avoués
Où la loi se décline
En mode probatoire
Des alchimies d'outre-rien
Alors que dire
Est ouvrage d'avocat
Sans cause ni défense
Ni accusation
Juste le talent du monde
Qui s'exerce dans l'artiste
Aux échelles effondrées

Ecrire à la main
C'est comme te déshabiller
D'un souffle épuré
En regardant tomber
Mantilles et dentelles
Dans un lent mouvement
Le temps d'un déhanchement
Où l'air se glisse
Le long des cuisses satinées
Pour laisser exhaler
Les parfums langoureux
Du bouton de rose
Qui rayonne sereinement
Dans l'échancrure humide
Des cyprines du temps

Lire ou ne pâlir
Ce n'est pas une question
Comme parler en est une autre
Sans qu'il ne se dise
Rien qui ne vaille la peine
De perdre son temps
A déchiffrer des contes courants
Dans l'air du temps
Meurtri de sa propre importance
A ne pas pouvoir se relire

Rien ne peut être mieux
Tout l'est déjà
Pour chaque un
Pas de place pour les regrets
Les mondes vont par milliards
Et cependant
Les rêves aussi
Les dispenses arrivent
Par tirage du sort
Etre mort tant de fois
Permet au poète
D'apprécier l'ironie
De sa dernière cigarette
Qui n'en finit jamais
De se rallumer
On devient vite accro
De ce genre de menu plaisir

Sous la pluie continue
Les coureurs discourent
De manière discontinue
Portés par les flots verts
Qui nimbent leurs histoires
D'une aura tuméfiée

Dans la continuité de l'averse
Des peintres en bâtiment
Elaborent des architectures
De couleurs savoureuses
Mélangeant les pigments blancs
Sur l'écume ébrêchée par le vent

La permutation de l'amer
Ne trouve aucun doux
Qui ne soit soluble
Dans le marc de café

La permutation de la mer
Découvre un nain doux
Qui s'assoit insoluble
Sous un quart de mafé

A permuter les permutations
Le tour du monde se fait
Sur l'axe d'une toupie
Qui raconte des histoires

La femme est toujours
Une reine en armure
Qui porte un enfant
Dans les voiles de ses ramures

Les narcisses ne sont femmes
Que par la chance
D'un reflet dans l'eau
Qui fleurit les organes

Quand le miroir se brise
La femme est nue
Près du feu qui la berce
Dans un souffle prégnant

L'éclairage vient des thermes
Ni des thèmes ni des termes
Dans le jacuzzi des idées folles
Pas une ne vaut plus que l'encre
De sa conception utérine
Dans la nuit des colchiques
Toute idée est égale en elle-même
A sa voisine de palier
Que d'infinis accélérateurs
De particules élémentaires
Booste sur les tréteaux
Des chants de foire

La vie d'un mirage
La mort d'un nuage
Qui n'est pas plus une mort
Que l'autre n'est une vie
En dehors des moutons
Qui galopent sur la mer immobile

La vie d'un nuage
La mort d'un mirage
Qui n'est pas plus une mort
Que l'autre n'est une vie
En dehors des moutons
Immobiles sur la mer déchaînée

Des lys volent au gré
D'eaux vides de pêches et de photos
Au flanc d'un goût gigotant
Dans la cigüe des mélèzes

Rond calice du ton des ânes
La menotte endosse les rollers de l'air
Brosse élue écorce du décor-monde
Les arts sans frein en échanson

Pulpe éberluée à l'esperluette de narval
L'expurgation draine les ans
Où jouent les morts à l'air gourd
Syntaxe de printemps en sein très doux

Au cran des lisses volets
L'eau fraîche livre des faux rôties
Au fou qui glande en gigogne
Dans l'haleine du muguet qui rit

Le hanneton sur la quiche
Nécrose les notaires de l'horreur
En bonus écossé de Rosemonde
Qu'en son lézard le raifort ceint

Pulpe berbère orale bien grave
La gite pur sexe étrenne le thon
D'un chou au goût de chaire des morts
En seins encrés broutant les reins d'inceste

L'eau visse les clandés
Au rai des libres doryphores
Coup de vent des rigoles
Véneries qui guettent le jouir

L'hommage du guichet dit-on
Sonne l'air des os aux noms d'heures
Nue crosse de mortes roses en botte
Dont le fort dessein sent les arbres

En gravant des râles pubiens
Plus excités que la reine des gitons
La chère de beurre met les bouts de chou
En lèchant le train brut des écrins lestes

En contant les trévises
Les fées mordent l'or des libraires
Manteau au col si doux
Des louis que jette la nuit de verre

L'âge gai d'un quignon de pomme
Exonère les grosses odeurs de noms
Dont les crocs bottent le numéro d'or
Défonçant le larcin des arts

Au ras des paons graves du bien
L'haleine pue les cités usinées par le temps
Les choux cabus beurrent de chère amie
Les selles en gel qu'étreint le veuf dur en crin

Vibrent les traits contents
Que l'hiver fait mordre
Au ventre d'où coule le doux
Paré d'une nuisette de rêve

D'une pomme un gué de tagine
Aumône qu'enferme la grosseur des sexes
Vient en motocrotte sortir le nu
Des seins rares qui foncent sans fard

Bravade d'un rien qui bande à part
Montant à cru les pilosités naines
Mi-chèvrefeuille Michou d'urubu
Les oeufs de laisse gèlent les cris du destin

Livrée des mots gitans
De Morphée l'hiver
Aux engoulevents doux
Parque la muse au rêve d'été

L'âge des pots agrée le rhum
Au sexe des odeurs de phéromones
Mordues de la note des vins de l'or
Les Séraphins enfoncent un dard

L'air de rien emballe les bains des rades
Au monstrueux des monts limpides
Châle de miel aux bûches mûres
Cri leste aux grelots herbeux des tsars

Oser l'ivresse qui dit je t'aime
Fait lire en mordoré
Le doux glouglou des mantilles
Au rêve tagué par la muse

Agrumes sur le beau Tage
Enorme sax aux formes d'ailleurs
Les mues du vin honorent la dot
Enfantant des phares au sein rond

Au bal des lémuriens des hallebardes
Subliment les bonds d'un monde en sucre
Mâture que lèche l'émail des ruches
Généreux départ creusé par l'écrit

De minaret en clocher
Les funambules tendent des guirlandes
De moins d'un millimètre
Un orteil suffit
Pour faire le tour du monde
Assis de préférence
En transat impeccable
Bagages enregistrés
A l'Hôtel California
Un doigt de champagne rose
Aux bulles polysémiques
En guise de compagnie

Ivresse d'oser dire le même
Hors les tortellinis des morts
Dans le doux gloussement d'un cil
Chouravé par une muse aux aguets

Le gros des vagues écoute
Les mareyeurs aux basques des formes
Dos des vélins aux moeurs émus
Où les encornets faussent les fosses

La balade des malabars sort des eaux
Une balle de blonde avoine en surprime
Les murs rayés par le gel de sages passes
Régénérées par le son creux des tamis

Tous les enchantements
Meurent en Abyssinie
On achève bien les Négus
Dans les décombres d'Harrar
Où paissent les esclaves
Des chameliers noirs

Le désert des Tartares
Sourit devant les fleuves
Qui ne séparent ni la vie
Ni la mort mais les enclos
Où le parcage est roi
De tous les conflits

Des barbelés comme treillis
Les pointes vers l'intérieur
Les combattants de la liberté
Récoltent les prix d'excellence
Dans d'académiques débats
Dont l'inanité est le thème

Les contraires vont par deux
Dans un tiers inclus solitaire
Qui clôture d'une ouverture
Les encadrements non communautaires

La taille s'affine sous le joug
Des langues versatiles
Qui retournent les vestes
Comme autant de miroirs

L'adieu est juste un retour
Sans mouvement ni faux-cils
La fonte des eaux usées
Sur la rétine du printemps

Viennent les roses des six thèmes
Les rotors déminent les thermes
Des douze allées glissant
En fougères de musement gai

Voguent des grammes de gouttes
Des skates informent les tiédeurs
Dans la lueur des faux dédains
Les routes déroulent d'anciens photophores

L'aurore glose sur les nids des lamas
D'un halo blond voilant les primes
Des apaches riant aux gerçures
Que creuse le congé des génies

Tout reste possible
Mais rien ne bouge
Hormis les seins tendres
D'une femme d'envergure
Qui aime les caresses
Dont la fraîcheur inonde
D'un parfum de cyprine
Les hanches troublées
Par le charme du reflet
De sa propre séduction

Heureusement qu'il reste
Du sang-froid chez les poètes
Pour éviter les contemplations
Insipides des guerres
Féministes ou écolos

Heureusement que la cour de récré
Ne contient qu'une pomme
Pour éviter les cultures
Intensives des virus
Multiplicateurs de sérieux

Heureusement qu'il y a toujours
Des morts pour en sourire
De ces histoires de la lune
Cette rousse aux longues jambes
Et au pubis délirant

Rose est la systole éolienne
Des traits d'or nés des mines
Où des manants glissent
D'une neige qui s'amuse follement

Gaite camarade au gré des Vaux
L'infime mexicaine des heures
Use le sein doux défenseur
Du tour des formes au goût ancien

Sautent les robes des Annamites
Dévoilant par le son l'emprise
L'auberge du pacha rit
Des gueuses en rangées nues

L'eau grise du septième ciel
Fait mine de lier les ors
Des dégrisements
De l'humus des folles neiges

Au gué d'un calame de crête
Parlent les pleins de l'esquif
D'où fuse le sein dur délaçant
Les soutiens des lourds uniformes

Rita mène l'opalerie
En dévoilant les prisons de l'art
Qu'empalent des javas de perles
Sur la gaze des rues de Milan

Des étendards blancs
Flottent au crépuscule
La liberté se fagote toujours
Dans l'air du temps
Selon les besoins
Du scénario du jour

Dans les remous du fleuve
Des brindilles voient l'avenir
En rose et noir
Suivant l'horoscope
Des lanceurs de dé
Aux visions rationnelles

De clocher en corde à linge
L'espoir meurt en beauté
Pour les oreilles qui tournent
En boucles spiralées
Autour de l'axe intangible
De toutes les modernités

Au gré des siennes
Les familiers adorent la faim
Déguisement
Des mues de fols je t'aime

Un disque de grès guette la lame
Par l'esquive des plaintes
Encens qui fulgure la geste du sein
D'où sourd un poussin démuni

Au pinacle du même tir
Le gîte dévoile où l'on vit
Volage gel aux larmes perlées
Par la pure assise de mille ans

La chance des pauvres gens
Décolle toujours au matin
D'où s'envole l'oignon
Et ses simulacres savoureux
La transpiration amoureuse
Fait fondre les formes
En larmes de soie
Ou en torrents de glycines
Les yeux d'une soeur
Comme un réglisse créole
Stratagème délictueux
Qui désenfume les alvéoles

L'élégance se trouve
Au confluent des marées
Sur un espar ou une épine
Que traversent des flux immobiles
Dans un déluge de douceur

D'étranges cavaliers
Aux yeux irisés de vert
Surgissent de ses vagues
Pour d'effrayantes envolées
Aux frontières du froid

Le faune de marbre est
Monnaie de singe pour moustiques
Dans le bruit et la fureur
Des étendards dans la poussière
Tandis que j'agonise

Une idylle dans le désert est
Sanctuaire pour lumière de l'auguste
Le pylône du père de la paix
L'invaincu devient gambit du cavalier
Si je t'oublie Jérusalem

Bleeding on paper
Like a snowy avalanche
Falling from under the sea
On an ocean of white clouds
During the darkest night
Ever seen over the rainbow
Bleeding water by the sword
Lightning strikes with green aura
Firebolts upon the river flow
In arabesques of silk

L'idée est toujours dans l'air
L'idée n'est que du vent
Et le vent n'est fait que d'idées
Qui vagabondent nulle part
Pour échafauder les tréteaux
De la scène du crime
Permettant à la comédie des confins
De déployer ses fastes
Sur des nuages pailletés
Par les voyages idéels

L'écriture est une ancre flottante
Dont le feu intérieur
Se nourrit du bois
Dont on fait les cercueils
Pour optimiser les linceuls
Et blanchir les cheveux
Dont l'aura verte coule
En flots suaves
Sur des mains ouvertes
Aux arômes de douceur

La moitié du monde
Repose entre les seins
D'Ispahan la blanche

La rivière qui donne la vie
Irrigue de ses caresses mordorées
La plaine verte et ses mille oasis

De la vieille place à la place du roi
La carte du monde resplendit
Sous l'or des Seldjoukides

La femme aux huit paradis veille
Dans l'élégance d'un crépuscule
Embelli par la rosée d'une aurore

Le monde flottant
Est un étrange déhanchement
Qui plane sur une rétine
Attendrie par la pluie
Et les beautés qu'elle dessine
Sur les courbes voluptueuses
D'un cercle d'argent
Dans lequel se réverbèrent
Les elliptiques danses
Du visage du temps

La poésie n'a que faire
Des langages du plomb
Armée de métaphores insomniaques
Elle écorche les pelures
Qui ne racontent que sottises

La poésie est une fellation
Dont l'ambre est une semence
De pure stérilité
Qu'un hydravion ramasse
Dans les chants du napalm
Pour en tapisser gaiement
Des velours d'ammoniaque

Pas un atome n'échappe
A la gestion des flux tendus
Par l'arc des impossibles
Plate comme une limande
La poésie ne reste bandante
Que pour l'acrostiche du vent

Géronimo monte à cru
Sans qu'un seul mot ne se répète
Dans le phosphore blanc
Qui bombarde les civilitudes

La souffrance se marre
A la porte des cimetières
Où des ombres croient entrevoir
Le manège enchanté

Castor et Pollux en overdrive
Qui passent le mur du son
Sans qu'une aile acrobate
Ne se risque à les suivre

La muse n'a nul besoin de voir
Dans la cécité qui transfigure
Même les moulins
Qui agitent les eaux
D'encres sucrées
Personne ne cueille le parfum
En-dehors des professionnelles
Du livre des doctrines
Dont se moque l'alizé
Paraplégique et mutin

Les couteaux naissent
Au pays du fun impitoyable
Là où les lames désossent
Les rêves périmés

Fascisme en dentelles de poivre
Au piment qui fait bander Cayenne
Dans les cyprines du jasmin

Torpilles dans les yeux
Des périscopes d'abondance
Réinventent le huit américain
Dans ses délires horizontaux

Au bon vouloir des Thunderbolts
Des pluies de foudre
Egrènent des sillages merveilleux

La musique du hasard commence
Par une trilogie new yorkaise
Fragments du froid dans la tourmente
Au pays des dernières choses
Sur lequel le palais de la lune
Etrenne la musique du hasard
Le Léviathan dévore le carnet rouge
De Monsieur Vertigo égaré
Dans la solitude du labyrinthe
Qui le mène à Tombouctou
Livre des illusions
Avec lesquelles la nuit de l'oracle
Peuple les folies de Brooklyn
Dans le scriptorium
Qui rayonne seul dans le noir

Sous l'empire des métaphores
Les métamorphes crucifient les réverbères
Elaborant des couleurs
Aux armes d'un sang
Qui ruisselle en lambeaux
Sur des routes immobiles
Des cascades dévergondent
Des sables frigides
Dans le paroxysme d'un éternel climax
Aux luxuriances éhontées
Dont nul ne se préoccupe
Dans sa jouissance permanente

Le sens ne s'effiloche pas
Il ne perd jamais un brin
Ni même un cil

L'essence se consume
Comme tout carburant
Qui se sait condamné

Quand les mots ont des ailes
Les hommes sont assis
Ecoutant les danses du feu
Et leurs arômes de douceur

La poésie est un virus
Une arme de destruction massive
Qui tue à main nue
Egorge les cieux
Et fait jouir la mer
Ni extase ni désespoir
Pour midinettes ensablées
Une histoire de guerrière
Qui ne connaît que la solitude
Des femmes au coeur d'or

La réalité vient à Pollyanna
Quand elle se découvre immobile
Malgré les largesses de son regard

Jamais la neige ne tombe
Sur un quelconque extérieur
Même situé aux antipodes

De l'immobilité jaillit
Un mouvement de torsade
Comme le battement d'une paupîère

Mais le mouvement ne repose
Que sur la stabilité du regard
Qui s'émerveille de lui-même

Les grandes vacances
Aiment bien les lessives à tambour
Du Bronx ou d'ailleurs
Dans les forêts de pervenches
Où les réveils entament
Leurs premières semaines
En place de grève
Histoire de décongestionner
Les flux d'hirondelles
Des danses d'allégresse

Quand la femme découvre
L'autre femme
Elle devient en effet
Une femme comme les autres
Qui sait tuer
D'un seul coup de cil
Toutes les prétendantes
A l'île où l'attend paisiblement
L'homme qu'elle a choisi
De dévoiler

Les natures du fromage
Sont telles qu'il faut
Remonter au pis de la vache
Pour retrouver l'arôme joufflu
De la chlorophylle
Et du chewing-gum qui glisse
Une vie silencieuse
Sous les pattes des canards
Dont les entrefilets
Garnissent les placards

Sur les cartes d'état-major
Les sourcils peignent
Des rehaussements d'épaule
Dont le négrillon rit
Lui dont le territoire
Est plus vaste
Que le grain de mil
Dans lequel on confectionne
Les dialectes locaux
Que d'augustes archéologues
Envisagent toujours de comprendre
Sans examiner leur traducteur

Le blues sort des bayous
Comme l'harmonium des cimetières
En gants de soie
En marelle de nulle part
Juste un banjo qui grince
Un fond de tiroir qui s'entrouvre
Genre décolleté à l'érotisme
Dégagé des sophistications zoophiles
Et nourri aux mamelles incendiaires
Des gangrènes de la peste

Ecrire c'est parler
Sans mots pour le dire
En regardant tomber
Les échardes dans la brûlure
Qui transperce la nuit
Enluminant le vent sylvestre
De son parfum atonal
Au son aussi voluptueux
Que celui d'un lotus
Qui émerge d'un lac gelé
Au beau milieu d'un printemps
De folie et d'inconséquence